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Adiós vacaciones
Blog: Las cavilaciones de un sastre



Atrás han quedado los días de caluroso asueto. Allá van torciéndo la esquina. Son los que me han acompañado durante esta temporada estival. Largos cuando convives con ellos. Cada vez más cortos cuando empiezas a notar la proximidad de su ausencia. Entretenidos a ratos. Tediosos por momentos. Me trajeron descanso. Quizás menos del que deseaba. A lo mejor más de lo que necesitaba. Me regalaron dosis de lectura, culto al cuerpo y un maravilloso viaje. Me robaron deleite, esfuerzo y admiración. Todavía no han terminado de voltear esa curva, aún no los he perdido de vista y ya se echan de menos.

Dicen que son los que cargan las baterias para el resto del año. Los que te dejan las pilas a tope para afrontar las vicisitudes de lo cotidiano. Los que te capacitan para enfrentarte a la pesada carga de lo rutinario. Ahí van, esfumándose al final de la calle. Dándole la espalda a unos ojos que ya ansian encontrárselos de cara. Allá los veo, alejándose con la cadencia de un anhelado sueño.

 Ahora nos quedamos con la espera. La convivencia con un nuevo curso. Mientras, sólo nos queda abrir la puerta y encender la luz. Sacar los instrumentos de trabajo y preparar las herramientas. Recuperar la intención de compartir la intimidad de mis momentos. De mis reflexiones, de mis sensaciones, de mis pensamientos. Para ellos sólo tienen que pasarse por este taller que hoy de nuevo descorre sus cortinas. Por este humilde local donde un torpe sastre comparte cavilaciones.

Sean por tanto de nuevo bien recibidos mientras nos llega un nuevo periplo de descanso. Esos días que van girando la esquina prometiendonos volver, cuando no se me ocurre un forma mejor de saludaros que un ¿Qué hay de nuevo?. Esas merecidas jornadas que se llaman vacaciones.


Hasta la vuelta
Blog: Las cavilaciones de un sastre





Pues si. Por fin llegó el momento. A este humilde taller también le llegó la hora del cierre vacacional. Atrás quedaron las impaciencias que deparaba la espera. En el recuerdo se pierde la envidia sana que sentía hacía los que ya las disfrutaban. Ahora me toca a mi el tomarme unas vacaciones.

De antemano ya cuento con la sensación de que se harán cortas. Muy cortas. Demasiado cortas. Por eso me marcho con la firme intención de disfrutarlas al máximo. Tan al máximo que es posible que cuando se aperture de nuevo el taller vuelva más cansado de lo que ahora me voy.

Servirá este periplo para al menos desconectar. Para olvidarme de la rutina diaria. Para dejar a un lado el aburrimiento de lo cotidiano. Será el momento de hacer algo nuevo. De recuperar lo que no dió tiempo de terminar en el último descanso.

Dejamos por una temporada a un lado las tijeras y dedales, las agujas y los alfileres. Pero los dejamos reposar con la firme intención de volver a utilizarlos para seguir con el objetivo marcado. Continuaremos cortando y confeccionando trajes, cavilando mientras se acarician terciopelos y sedas, se suavizan cueros y tergales, y se alisan linos y algodones.

Echamos el cierre estival en este pequeño local. Un punto de encuentro que el que espero se sientan igual de cómodos que se encuentra un servidor cuantro labora. Un sitio en el que se agradece la visita, un simple saludo que hace que todo lo trabajado merezca la pena. Un rinconcito en el que espero nos sigamos citando de vez en cuando. Por eso, si a ustedes les parece, nos vemos pronto. Nos vemos a la vuelta.

Hasta la próxima.
Hasta la bola
Blog: Las cavilaciones de un sastre




Así ha sido la estocada que le han dado a las corridas de toros en ese rincón de España que es Cataluña. Ha sido a través de una votación en el parlamento regional auspiciada por una iniciativa popular. Ojalá algún día se puedan al menos debatir y tengan en cuenta los mandamases otras iniciativas ciudadanas (cumplimiento integro de condenas para terroristas y asesinos alevosos, endurecimiento de la ley del menor, etc, etc...).

Dicha iniciativa abolicionista popular me da que no es por proteger únicamente al animal. Me da a mi que se trata más bien de una cuestión identitaria. Me explico.

La iniciativa parte de un grupúsculo cercano a ERC (Izquierda Republicana de Cataluña), grupo independentista liderado por el ínclito José Luis Carod Rovira y que en su día, aparte de llegar a negociar con ETA, protegió a los terroristas de Terra y Lliure . Se trata de prohibir las corridas de toros. Sólo las corridas de toros. Otro tipo de festejos no han sido (de momento) prohíbidos sino todo lo contrario. Se han blindado sus celebraciones. Se han basado en la crueldad y el castigo al que es sometido el astado durante su lidia. Nada han dicho de lo que sufre un morlaco cuando es embolado y correteado por las calles de cualquier pueblo. Ni una palabra. La realidad es que en la mayoría de los casos el animal queda ciego. El fuego hace mella en sus retinas y pierde la visión. Pero claro, el embolar al toro es tradición en Cataluña y eso es intocable. Eso no es tortura. Faltaría más. Es por ello por lo que pienso que todo esto va más allá y que el trasfondo de esta prohibición es más politico que antitaurino.

Leyendo los titulares que se han ido sucediendo y escuchando las opiniones que se han ido dando al respecto de esta muerte anunciada, reflexiono y llego a comprender que no es por el maltrato animal en si por lo que se prohibe la fiesta. Se prohibe por ser precisamente fiesta y más expresamente por ser fiesta nacional española. De un tiempo a esta parte, se ha puesto en marcha por los independentistas, esos que tanto alardean de democracia y que dejan al descubierto con sus acciones su condición fascistoide, un plan para ir apartando y enterrando todo lo que huela a España.

Han empezado con el idioma (No se permite estudiar en castellano. Está perseguido rotular un establecimiento en castellano. No se permite hablar en ciertos lugares públicos en castellano) siguiendo con todo aquello que desprenda tufillo a español. Desde las fiestas hasta las instituciones básicas del Estado (vease el Estatuto donde quieren implantar sistemas propios). Es un plan diseñado de cara a futuro. Así dentro de veinte o treinta años, allí nadie hablara castellano. Nadie reconocerá las fiestas de España como suyas. Ningún ciudadano catalán se identificará con España pues no habrá nada que una su región con nuestro pais. Se trata de una independencia planificada y que ya se ha puesto en marcha.

Y aquí no pasa nada. Nuestros políticos no son capaces de poner pies en pared. De dar un golpe de timón y cambiar el rumbo de esta nave que se nos hunde. Hay muchos cuartos en juego y estamos cogidos por los huevos. Una minoría es la que maneja a España. La misma que la repudia. La misma que la odia. Es triste ver como tipos como Rovira y Montilla, españoles aunque no quieran, niegan sus origenes y se erigen en abanderados de un facherio independentista y casposo. Aunque no quieran uno es aragonés y el otro andaluz. Lo que ellos se sientan me la trae al pairo.

¿Y el gobierno? No me sorprende. Las declaraciones de ciertos ministros, barones socialistas que les llaman, no dejan de ser la normal ración de desfachatez con la que nos obsequian a diario. Dicen los listos, que es un error que en Cataluña se haya llegado a tomar la decisión de abolir el arte de la tauromaquia. Pero ¿dónde estaban estos personajes? Supongo que metidos en la burbuja en la que viven, alejados como siempre de la realidad. Una realidad que de nuevo les pilla por sorpresa y con los deberes sin hacer. Vamos a ver almas de cantaro. Cataluña es comunidad autónoma de un Estado llamado España. Si hubiesen sacado una ley estatal protegiendo el toreo como de interés nacional, no hubiera podido contravenirla una ley de ámbito regional. No hay que ser muy listos. Es básico. De primero de carrera de Derecho. Con la de asesores que tienen y lo poco que les sirven. Además, ¿Por qué no han impuesto disciplina de partido en este caso? Si hubiesen actuado igual que con la reforma de la abobinable reforma Ley del Aborto, no estarían ahora tan tristes y dolidos. Todos los diputados obligados a votar en contra de la prohibición y problema resuelto. Ahhh. Ahora lo entiendo es que son dos cosas distintas. Ahhh. Es verdad. No es lo mismo proteger la vida de un futuro ser humano que la de un toro bravo. Ahhh, claro. Es que hay que ser progresista y este es otro cantar. ¡Ayyyyy, que cruz!.

Dicen los adalides del independentismo catalán no necesitar a España para nada. Jaja. Sin España no recaudarían. Si España les vetara no venderían. Sin España no tendrían publicidad. Abogan porque se les reconozca como nación. Sólo consumen sus productos. Sólo quieren disfrutar de sus fiestas. Sólo hablan su lengua. Y sólo quieren tener sus propias selecciones deportivas. Sólo espero, que alguna vez uno de estos separatistas de pacotilla (Montilla, Carod, Puigcerdós, Rahola, Laporta...), reconozca y grite a los cuatro vientos que también quieren su propias competiciones internas. Me encantaría saber que pensarían los culés repartidos por el mundo. Sería muy interesante ver un FC. Barcelona contra un Manlleu en vuelta de semifinales de la copa Generalidad de Cataluña. Muy emocionante pero a mi que me perdonen por no verlo, porque a mi como como soy español simplemente me la sopla. 


Generación de Oro
Blog: Las cavilaciones de un sastre





Muchas cosas han acontecido desde la última puntada dada en esta sastrería. Demasiadas diría yo. Buenas y malas. Mejores y peores. Esperanzadoras y desesperanzadoras. Normales y esperpénticas.

De entre todas, sinceramente, he preferido disfrutar de aquellas que nos han proporcionado la alegría y olvidarme de todo aquello que me creaba desazón y tristeza. Ira y enfado. Es cierto que no nos sacan de pobres, que no hacen que pase más rápidamente esta maldita crisis que nos presiona, que no nos quitan los dolores ni de cuerpo ni de alma, pero al menos han servido para que en ciertos momentos pasara por alto esos problemas que tanto nos acucian. Es que ya lo dice el refrán que me enseñaron en la facultad, las penas con pan son menos. La casualidad es que todas han sido deportivas. De las demás mejor no hablar, al menos de momento. Nada nuevo. Todo sigue igual (o peor según se mire). Sería como romper la magía de un momento único. Ya llegará el momento de entrar a cortar trajes de ese material.

Después de la inmensa alegría que nos ha proporcionado el deporte rey por excelencia y que durante unos días ha conseguido que los españolitos de a pie, independientemente de su tendencia política, hayan presumido sin complejos de la enseña nacional, ondeando la bandera roja y amarilla de España y presumiendo de sentimiento y orgullo patrio gritanto a los cuatro vientos el yo soy español, español, español, hemos podido disfrutar en esta época estival de otras victorias en otros campos.

Así, hemos podido saborear la nueva hazaña del león de Pinto. Hemos pedaleado a su son, cruzando valles, subiendo montañas,   aguantando las embestidas de los ataques rivales y el escarnio de cierta prensa deportivo amarillenta. Junto a él hemos crecido en saber estar, en coraje y en resistencia. Ha ganado su tercer tour de Francia. Y lo mejor no es lo que ha conseguido, sino lo que todavía puede conseguir.

Por fin, otro deportista de nuestro país, subió a lo más alto del podio en el que se dice es el mayor espectáculo del mundo. Alonso, volvió a ganar en Alemania. Trazamos curvas con él, pisamos el acelerador con la misma intensidad que lo hacía su pie. Es el primer piloto que consigue esta temporada su segunda victoria en el campeonato del Mundo. Se muestra convencido de lograrlo de nuevo esta temporada. Nos inyecta con ello, esperanza. Se inyecta a si mismo confianza. Serio, seco, ciertamente no es una sonaja, pero no le pagan para contar chistes, le pagan para ganar. También nos ha mostrado su saber estar, el saber acatar por muy jodido que estuviera las decisiones de los jueces (por dos veces se vió perjudicado con sus decisiones) aunque no las compartiera, el aguantar y resistir las acometidas de esos personajillos del tebeo periodístico británico entrando a saco intentando provocarle una salida de tono. No lo consiguieron. Hay que ser listo tanto dentro como fuera de la pista. 

A todo lo anterior, habría que sumar, la consecución por Pau Gasol de su segundo anillo de campeón de la NBA, ahí es nada. La nueva victoria de Nadal en Wimblendon. Tanto tiempo viéndolo jugar, tantos partidos viéndolo ganar sin humillar, avasallar en la pista con deportividad, destrozar a los rivales desde el respeto, que parece que lo conocemos de toda la vida. Sólo tiene 24 años. ¡Madre mía, lo que queda por delante!. No nos podemos olvidar de Gómez Noya. Campeón del Triatlón de Londres. Deporte de locos. De verdadero sufrimiento. De resistencia física y mental. De llevar la extenuación al límite. ¿Y en las motos?. Lorenzo, Pedrosa... Sin palabras. Dominadores absolutos en casi todas las categorías.

Es cierto. Nunca antes se habían conseguido tantos éxitos deportivos. Nunca antes España se había mostrado tan dominadora en competiciones deportivas de tan diversa índole (fútbol, ciclismo, automovilismo, motociclismo, atletismo...). Evidentemente algo ha pasado. Algo habrá motivado todos estos triunfos. No puede ser casualidad. Más bien pienso que se ha hecho un trabajo específico para potenciar el deporte de nuestro pais. Se ha hecho desde la base. Eso es lo importante. La base. Trabajar desde los más jovenes. Trabajar el presente para que los éxitos lleguen en el futuro. Pero no sólo hay que trabajar las capacidades deportivas. También la personalidad. Es ahí donde también nos están dando ejemplo nuestros campeones.

Saber estar, lucha, resistencia, tenacidad, convencimiento, respeto al rival, motivación, fuerza física y mental, preparación y entrenamiento, capacidad de superación, motivación. Al fin y al cabo, valores.

En el deporte se ha conseguido. No hay que dejarse ir y seguir en la lucha para estar en la brecha. Pero me pregunto. Si se ha logrado en el aspecto deportivo, ¿se podría lograr lo mismo en otras facetas como por ejemplo la educación? Estoy seguro que si se pusieran a ello, se podría conseguir. Pero de igual modo y tal como se empeñan en hacernos ver los que nos mandan, para eso no hay voluntad, al menos de momento. La  gente que es capaz de reflexionar, pensar y sacar sus propias conclusiones sin valerse de la sopa boba de las subvenciones no interesa a los políticos. Dejarían de ser manejables a voluntad. Serían como una patada en la espinilla, un pinchazo en un puerto, una mancha de aceite en el asfalto, una piedra en la zapatilla, una cuerda de raqueta rota. Obstáculos al fin y al cabo para que ellos ganen su carrera y se puedan colgar la medalla.
Generación de Oro
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Muchas cosas han acontecido desde la última puntada dada en esta sastrería. Demasiadas diría yo. Buenas y malas. Mejores y peores. Esperanzadoras y desesperanzadoras. Normales y esperpénticas.

De entre todas, sinceramente, he preferido disfrutar de aquellas que nos han proporcionado la alegría y olvidarme de todo aquello que me creaba desazón y tristeza. Ira y enfado. Es cierto que no nos sacan de pobres, que no hacen que pase más rápidamente esta maldita crisis que nos presiona, que no nos quitan los dolores ni de cuerpo ni de alma, pero al menos han servido para que en ciertos momentos pasara por alto esos problemas que tanto nos acucian. Es que ya lo dice el refrán que me enseñaron en la facultad, las penas con pan son menos. La casualidad es que todas han sido deportivas. De las demás mejor no hablar, al menos de momento. Nada nuevo. Todo sigue igual (o peor según se mire). Sería como romper la magía de un momento único. Ya llegará el momento de entrar a cortar trajes de ese material.

Después de la inmensa alegría que nos ha proporcionado el deporte rey por excelencia y que durante unos días ha conseguido que los españolitos de a pie, independientemente de su tendencia política, hayan presumido sin complejos de la enseña nacional, ondeando la bandera roja y amarilla de España y presumiendo de sentimiento y orgullo patrio gritanto a los cuatro vientos el yo soy español, español, español, hemos podido disfrutar en esta época estival de otras victorias en otros campos.

Así, hemos podido saborear la nueva hazaña del león de Pinto. Hemos pedaleado a su son, cruzando valles, subiendo montañas,   aguantando las embestidas de los ataques rivales y el escarnio de cierta prensa deportivo amarillenta. Junto a él hemos crecido en saber estar, en coraje y en resistencia. Ha ganado su tercer tour de Francia. Y lo mejor no es lo que ha conseguido, sino lo que todavía puede conseguir.

Por fin, otro deportista de nuestro país, subió a lo más alto del podio en el que se dice es el mayor espectáculo del mundo. Alonso, volvió a ganar en Alemania. Trazamos curvas con él, pisamos el acelerador con la misma intensidad que lo hacía su pie. Es el primer piloto que consigue esta temporada su segunda victoria en el campeonato del Mundo. Se muestra convencido de lograrlo de nuevo esta temporada. Nos inyecta con ello, esperanza. Se inyecta a si mismo confianza. Serio, seco, ciertamente no es una sonaja, pero no le pagan para contar chistes, le pagan para ganar. También nos ha mostrado su saber estar, el saber acatar por muy jodido que estuviera las decisiones de los jueces (por dos veces se vió perjudicado con sus decisiones) aunque no las compartiera, el aguantar y resistir las acometidas de esos personajillos del tebeo periodístico británico entrando a saco intentando provocarle una salida de tono. No lo consiguieron. Hay que ser listo tanto dentro como fuera de la pista. 

A todo lo anterior, habría que sumar, la consecución por Pau Gasol de su segundo anillo de campeón de la NBA, ahí es nada. La nueva victoria de Nadal en Wimblendon. Tanto tiempo viéndolo jugar, tantos partidos viéndolo ganar sin humillar, avasallar en la pista con deportividad, destrozar a los rivales desde el respeto, que parece que lo conocemos de toda la vida. Sólo tiene 24 años. ¡Madre mía, lo que queda por delante!. No nos podemos olvidar de Gómez Noya. Campeón del Triatlón de Londres. Deporte de locos. De verdadero sufrimiento. De resistencia física y mental. De llevar la extenuación al límite. ¿Y en las motos?. Lorenzo, Pedrosa... Sin palabras. Dominadores absolutos en casi todas las categorías.

Es cierto. Nunca antes se habían conseguido tantos éxitos deportivos. Nunca antes España se había mostrado tan dominadora en competiciones deportivas de tan diversa índole (fútbol, ciclismo, automovilismo, motociclismo, atletismo...). Evidentemente algo ha pasado. Algo habrá motivado todos estos triunfos. No puede ser casualidad. Más bien pienso que se ha hecho un trabajo específico para potenciar el deporte de nuestro pais. Se ha hecho desde la base. Eso es lo importante. La base. Trabajar desde los más jovenes. Trabajar el presente para que los éxitos lleguen en el futuro. Pero no sólo hay que trabajar las capacidades deportivas. También la personalidad. Es ahí donde también nos están dando ejemplo nuestros campeones.

Saber estar, lucha, resistencia, tenacidad, convencimiento, respeto al rival, motivación, fuerza física y mental, preparación y entrenamiento, capacidad de superación, motivación. Al fin y al cabo, valores.

En el deporte se ha conseguido. No hay que dejarse ir y seguir en la lucha para estar en la brecha. Pero me pregunto. Si se ha logrado en el aspecto deportivo, ¿se podría lograr lo mismo en otras facetas como por ejemplo la educación? Estoy seguro que si se pusieran a ello, se podría conseguir. Pero de igual modo y tal como se empeñan en hacernos ver los que nos mandan, para eso no hay voluntad, al menos de momento. La  gente que es capaz de reflexionar, pensar y sacar sus propias conclusiones sin valerse de la sopa boba de las subvenciones no interesa a los políticos. Dejarían de ser manejables a voluntad. Serían como una patada en la espinilla, un pinchazo en un puerto, una mancha de aceite en el asfalto, una piedra en la zapatilla, una cuerda de raqueta rota. Obstáculos al fin y al cabo para que ellos ganen su carrera y se puedan colgar la medalla.
¡¡CAMPEONES!!
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¡FELICIDADES ESPAÑA!



Nuestro amigo Paul
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Hace sólo unas semanas que sé de su existencia y sin embargo parece que lo conozco de toda la vida. Se ha inmiscuido de tal manera en nuestras vidas que ha pasado de ser un simple bicho a ser casi como de la familia. Su forma de ser ha llegado a calarnos de tal manera que ya ¡por fin! lo aceptamos incluso como animal de compañía. Nos ha ganado a todos incluso a los más incrédulos. 

Ha copado primeras páginas de los periódicos más importantes del mundo. Ha abierto programas radiófonicos nacionales e internacionales con su presencia. Ha sido portada de informativos de interés general en todo el orbe. Increible pero cierto.

No hemos podido pasar sin saber de sus vaticinios. Hemos esperado impacientemente cuales eran sus predicciones. Y a base de aciertos, siempre a nuestro favor, se ha ganado a pulso las simpatías de propios y extraños. Y es que desde su morada, allá por un hasta hoy desconocido y lejano acuario de tierras germanas, este pequeño ser se ha empeñado en hacernos creer que vamos a salir victoriosos. Que vamos a ser los próximos Campeones del Mundo de Fútbol. Ahí es nada. Se ha obstinado sólo a base de comer mejillones en pronosticar que España será la vencedora en el mundial. Sus vaticinios tienen a día de hoy más fiabilidad que los de los cualquier gran brujo o vidente de los que existen en nuestro pais. Ha nacido un nuevo Gustavo Acebes, un nuevo Rappel, una nuevo Pepe, una nueva Aramís, una nueva Lola.

Su nombre es Paul y es sólo un pulpo. De momento gana en popularidad a cualquiera de los anteriormente nombrados. Sirva como referencia que las busquedas de su nombre en la red y especificamente en buscadores como Google han subido un 280% en los últimos días, estando por encima incluso de las de Puyol, jugador que al fin y al cabo nos ha dado el pase para poder disputar la gloria. De repente y dada la infalibilidad del octopodo parece que ha surgido una nueva estrella.

Su lugar de trabajo se ha convertido en lugar de peregrinación y las visitas para ver de cerca a tan mediático ser se han multiplicado. Sin embargo, toda la fama acumulada en tan poco tiempo puede irse al garete si la intuición del simpático cefalópodo falla. Todo se irá por la borda si este singular adivino no atina en su última predicción. Será entonces cuando alguno de nosotros tan dados a la desmemoria histórica pidamos la cabeza del bicho. En este caso pocos serán los que defiendan su indulto y muchos los que desearán verlo o mejor probarlo hecho picadillo o trinchado a la gallega.

Yo sigo confiando en Paul, no sé si es que se ha llegado a ganar mis respetos o que saca la parte más interna de mi ser y quiero creer en él tan sólo por superstición. Me repito una y otra vez "es sólo un pulpo", pero de momento aflora en mis pensamientos "si un pulpo que ha acertado más que fallado". No existe raciocinio. No puedo pensar que es que sólo le llaman la atención  los colores de las banderitas que nos señala como ganadoras de cada choque cuando se come el mejillón. No quiero ni imaginar que no exista una probabilidad que le confiera algo de veracidad a lo irracional de su conducta. Por eso, ayer cuando señalo la bandera de nuestro país, la de España,  suspiré tranquilo y pensé que mi amigo Paul, nunca me engañaría.
Chau, chau, Maradona
Blog: Las cavilaciones de un sastre




Siempre lo admiré pero sólo como futbolista. Jamás por su controvertida personalidad. La persona como objetivo de focos y cámaras. La personalidad en el ojo del huracán. Le llaman el 10. Para unos es el Diego. En su tierra el D10S. Otros, los que más, lo conocen por el Pelusa. Es Simplemente Maradona.

Capaz de lo posible e imposible con un balón en los pies. Sólo capaz de lo imposible con un micrófono por delante. Todo el deleite del mundo condensado en una zurda sin precio. No pateaba la bola. Sólo la acariciaba. Como nadie. Como ninguno. Disfrute para los amantes del fútbol. Milagros en fintas y regates. Magia en sus pases. Extasis en sus goles. Admiración a raudales a todo su juego. Adulación para el futbolista.

De idas y venidas. De aventuras y desventuras. Esa es su vida. Ese es su sino. Provocador nato. Centro de la polémica. Rebelde sin causa. Y sobre todo y ante todo un bocazas.

Se siente cómodo en los lodazales. Experto en ganarse enemigos. Desprecia a todo y a todos. Capaz de poner velas a la vez a Dios y al diablo. Actor principal de su propia pelicula. La que en cada momento el mismo dirige. No tiene remedio. Ya no aprenderá.

No es la primera y no será la última. Otra vez se metió en el fango. En un charco en el que no iba con botas de agua. Y al final, como es lógico, se acabó mojando. Abrió la boca. Opinó. Criticó. Provocó.Se sobrevaloró. Quiso volar por encima del bien y del mal. Y al final, cuatro y para casa. Allí lo estarán esperando. Los incondicionales como siempre, con los brazos abiertos. Sus enemigos con la artillería pesada en la calle para recordarle a quien le toca chupar ahora. Y a los que ni nos va ni nos viene, asistiremos como meros espectadores de todo lo que acontezca.

Mientras, cuando aquí todavía celebramos un hito historico. Cuando saboreamos lo que va a ser disfrutar por vez primera de una semifinal mundialista. Sólo nos queda desearte buen viaje de vuelta. Y la jugaremos con Alemania.  Si, con Alemania. Esa selección a la que le iban a romper el orto (igual que a Nadal en la Davis), a la que se iban a comer por sopa, a la que sólo sabía correr. A la que desprestigiaron antes de enfrentarse con ella. Antes de jugar el partido. Si, con Alemania. Esos a los que decía que estaban nerviosos y acusaba de calentar el partido. A los que tiró por tierra desde su particular edén. Esos que te dieron un zas en toda la boca. Esos que te hablaron en el campo.

El miércoles mientras España y Alemania juegan dar un paso más hacia la gloria, ya nadie se acordará de él. Se abrirá un parentesis de paz. Nadie dará pábulo a sus necedades. A sus sandeces. A la supina estupidez en la que llega a convertirse su más elemental reflexión.

Por ello, antes de que llegué el día y nos olvidemos unos días de sus sublime protagonismo, aprovechemos y mandemosle el recadito que se merece.

Chau, chau, Maradona.
Vergüenza torera.
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Han pasado varias semanas desde que ocurríó. Las imágenes han dado la vuelta al mundo. Sin embargo, no me gustaría obviar el hecho. Para mi tras la aparente comicidad de la situación encuentro el poso de una reflexión un poco más profunda.

Cristian Hernández. El protagonista de lo sucedido. Hasta ese día novillero. Se dedicó en cuerpo y alma a su afición. Seguro que sacó horas de donde no había para entrenar. Sacó tiempo donde no existía para dedicarlas a su preparación. Aprovecho el parsimonioso pasar del tiempo para dedicarlo a la pulcritud y corrección de un toreo de salón. ¿Cuántos capotazos hecho sueños? ¿Cuántos muletazos de ilusión? ¿Cuántas estocadas dadas en recónditos pensamientos para llegar a la cima de un escalafón?. El arte del toreo como centro de su vida. Sólo el toreo. Toda su vida.

Tan sólo fueron unos segundos. Una rápida carrera. Una huida hacia adelante. Un instante de miedo. Un ataque de pánico. Terror y todo al traste. Toda lo vivido tirado por la borda. Sus ilusiones diluidas como azucar en agua. Sus sueños volando como pétalos al aire. Marchitos, quemados, sin aromas, sin futuro.

Después, recocimiento de lo vivido. No había tenido el valor suficiente para ejercer dignamente su profesión. No tuvo la valentía que se requiere para enfrentarse a su enemigo. Para retarse con el morlaco. Con el que te da y te quita en la profesión elegida. No esperó. ¿Para qué? Corte de coleta y cambio de tercio. A otra cosa mariposa. Otra vida. Una nueva.

Un tio digno. Honrado con los demás. Honesto consigo mismo. ¿Cómo seguir en una profesión en la que no he tenido la más elemental de las aptitudes que se requieren para ejercerla? Ojalá cundiera su ejemplo. Ojalá aprendiera más de uno de su saber estar. De lo que significa la lealtad a su amor propio. ¿Cuántos personajes de los que nos mandan, ya sean políticos, sindicalistas, cargos sociales, religiosos, culturales o educativos, empresarios públicos o privados adolecen de las principales aptitudes para estar al frente de lo que manejan? ¿Cuántos corren delante del toro de su trabajo y lejos de optar por una salida digna se empecinan en seguir obcecados en sus errores? ¿Cuántos con sus actitudes no sólo se engañan a si mismos y sus principios sino al prójimo y su bienestar?

Pues eso, cuando no se está a la altura la mejor forma de arreglarlo es primero reconocerlo y después, si no se tienen los conocimientos suficientes, si surgen dudas sobre si seguir o no, lo mejor es dejar de torear. Dejar de torearnos. Cortarse la coleta y sentarse a ver la corrida desde el tendido. Pero para eso deberían de aprender de Cristian y al menos tener vergüenza torera.
De Su vuelta
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No han pasado más que unos días. Y parecieron toda una eternidad. Sólo ha sido un breve paréntesis en lo cotidiano. Sin embargo para algunos ha sido todo tan longevo como su propia vida. Corto en el tiempo, largo y tedioso para el alma. Y es que para esos que ya peinan canas, esos a los que la piel se les ha plegado tras el duro paso de los años, esos que no dejan de ir a verlo cada mañana, cada tarde, cada día como si fuera el último, es cómo si se les escapara el agua de las manos. Tanto tiempo a sus plantas, tantos ratos a sus pies y un desaprensivo a punto de dar al traste con el intimo díálogo en el que se tornan sus últimas confidencias.

No hizo falta que terminara de despertarse el día. Ya lo estaban esperando. Larga cola para el despuntar de la mañana. Interminable fila en la luminosa incandescencia que se desprende al calor de una sombra de verano en Sevilla. Ya lo iban buscando. Coletazos de impaciencia al caer la noche en pos de su inigualable figura. Prisas en su busca. Calma en su encuentro.

Sevilla y su gente. La gente y Sevilla. No cabía otra cosa. No se podía esperar lo contrario. Desde el alba hasta el ocaso. Del principio al fín. Pusieron besos donde alguien puso odio. Cariño donde la perturbación puso violencia. Amor donde la fascineración puso dolor. Se depósito gloria donde la irracionalidad puso abnegación. Cuajó la fragancia de la flor por donde llegó a pasar el hedor de la virulencia programada. Se lleno de sentimientos la mano que fue palpada por indignidad de lo insensible. Se vistió con la fina y elegante túnica de la alegría lo que fue malditamente desgarrado por la banalidad de una triste locura. Se pusieron lagrimas de desagravio donde se derramó la rabiosa crueldad de un ataque sin argumentos.

Todavía hay algunos que nos tachan de fariseos. Que sacan desde lo más profundo de su estupidez sesgadas frases biblicas que no llegan ni a entender. Que no llegan ni a creer. Son los adalides de las nuevas alianzas, los amigos de las civilizaciones lejanas que sin embargo son incapaces de respetar la más cercana, la de sus propios vecinos, la de sus propios amigos. Son esos que ahora nos tachan de idolatras. Los que nos acusan de adorar imágenes. Los que se erigen en ultradefensores de la iconoclastia. Hablan, opinan y piensan desde la ignorancia. No habrán llegado a leer ni a entender siquiera aquel pasaje en el que Santo Tomás metió el dedo en la llaga. Es cierto, la imagen es madera. Pero esa talla representa todo aquello en lo que creo. Todo aquello en lo que se basa la Fe. Pasajes de la Pasión y Muerte del Hijo de Dios. El poder de la Imágen. La vía para entender. El camino que me hace comprender, que me hace llegar a Dios.

Todo eso fue lo que ayer se expresó en San Lorenzo. Todo lo que se representó. Es una forma más de honrar a Dios. De desagraviarlo. De demostrar que lo seguimos firmemente y estamos dispuestos a cargar con nuestras cruces. Que seguimos creyendo en El. Que seguimos creyendo en su Gran Poder.
De Su vuelta
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No han pasado más que unos días. Y parecieron toda una eternidad. Sólo ha sido un breve paréntesis en lo cotidiano. Sin embargo para algunos ha sido todo tan longevo como su propia vida. Corto en el tiempo, largo y tedioso para el alma. Y es que para esos que ya peinan canas, esos a los que la piel se les ha plegado tras el duro paso de los años, esos que no dejan de ir a verlo cada mañana, cada tarde, cada día como si fuera el último, es cómo si se les escapara el agua de las manos. Tanto tiempo a sus plantas, tantos ratos a sus pies y un desaprensivo a punto de dar al traste con el intimo díálogo en el que se tornan sus últimas confidencias.

No hizo falta que terminara de despertarse el día. Ya lo estaban esperando. Larga cola para el despuntar de la mañana. Interminable fila en la luminosa incandescencia que se desprende al calor de una sombra de verano en Sevilla. Ya lo iban buscando. Coletazos de impaciencia al caer la noche en pos de su inigualable figura. Prisas en su busca. Calma en su encuentro.

Sevilla y su gente. La gente y Sevilla. No cabía otra cosa. No se podía esperar lo contrario. Desde el alba hasta el ocaso. Del principio al fín. Pusieron besos donde alguien puso odio. Cariño donde la perturbación puso violencia. Amor donde la fascineración puso dolor. Se depósito gloria donde la irracionalidad puso abnegación. Cuajó la fragancia de la flor por donde llegó a pasar el hedor de la virulencia programada. Se lleno de sentimientos la mano que fue palpada por indignidad de lo insensible. Se vistió con la fina y elegante túnica de la alegría lo que fue malditamente desgarrado por la banalidad de una triste locura. Se pusieron lagrimas de desagravio donde se derramó la rabiosa crueldad de un ataque sin argumentos.

Todavía hay algunos que nos tachan de fariseos. Que sacan desde lo más profundo de su estupidez sesgadas frases biblicas que no llegan ni a entender. Que no llegan ni a creer. Son los adalides de las nuevas alianzas, los amigos de las civilizaciones lejanas que sin embargo son incapaces de respetar la más cercana, la de sus propios vecinos, la de sus propios amigos. Son esos que ahora nos tachan de idolatras. Los que nos acusan de adorar imágenes. Los que se erigen en ultradefensores de la iconoclastia. Hablan, opinan y piensan desde la ignorancia. No habrán llegado a leer ni a entender siquiera aquel pasaje en el que Santo Tomás metió el dedo en la llaga. Es cierto, la imagen es madera. Pero esa talla representa todo aquello en lo que creo. Todo aquello en lo que se basa la Fe. Pasajes de la Pasión y Muerte del Hijo de Dios. El poder de la Imágen. La vía para entender. El camino que me hace comprender, que me hace llegar a Dios.

Todo eso fue lo que ayer se expresó en San Lorenzo. Todo lo que se representó. Es una forma más de honrar a Dios. De desagraviarlo. De demostrar que lo seguimos firmemente y estamos dispuestos a cargar con nuestras cruces. Que seguimos creyendo en El. Que seguimos creyendo en su Gran Poder.
De Su vuelta
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No han pasado más que unos días. Y parecieron toda una eternidad. Sólo ha sido un breve paréntesis en lo cotidiano. Sin embargo para algunos ha sido todo tan longevo como su propia vida. Corto en el tiempo, largo y tedioso para el alma. Y es que para esos que ya peinan canas, esos a los que la piel se les ha plegado tras el duro paso de los años, esos que no dejan de ir a verlo cada mañana, cada tarde, cada día como si fuera el último, es cómo si se les escapara el agua de las manos. Tanto tiempo a sus plantas, tantos ratos a sus pies y un desaprensivo a punto de dar al traste con el intimo díálogo en el que se tornan sus últimas confidencias.

No hizo falta que terminara de despertarse el día. Ya lo estaban esperando. Larga cola para el despuntar de la mañana. Interminable fila en la luminosa incandescencia que se desprende al calor de una sombra de verano en Sevilla. Ya lo iban buscando. Coletazos de impaciencia al caer la noche en pos de su inigualable figura. Prisas en su busca. Calma en su encuentro.

Sevilla y su gente. La gente y Sevilla. No cabía otra cosa. No se podía esperar lo contrario. Desde el alba hasta el ocaso. Del principio al fín. Pusieron besos donde alguien puso odio. Cariño donde la perturbación puso violencia. Amor donde la fascineración puso dolor. Se depósito gloria donde la irracionalidad puso abnegación. Cuajó la fragancia de la flor por donde llegó a pasar el hedor de la virulencia programada. Se lleno de sentimientos la mano que fue palpada por indignidad de lo insensible. Se vistió con la fina y elegante túnica de la alegría lo que fue malditamente desgarrado por la banalidad de una triste locura. Se pusieron lagrimas de desagravio donde se derramó la rabiosa crueldad de un ataque sin argumentos.

Todavía hay algunos que nos tachan de fariseos. Que sacan desde lo más profundo de su estupidez sesgadas frases biblicas que no llegan ni a entender. Que no llegan ni a creer. Son los adalides de las nuevas alianzas, los amigos de las civilizaciones lejanas que sin embargo son incapaces de respetar la más cercana, la de sus propios vecinos, la de sus propios amigos. Son esos que ahora nos tachan de idolatras. Los que nos acusan de adorar imágenes. Los que se erigen en ultradefensores de la iconoclastia. Hablan, opinan y piensan desde la ignorancia. No habrán llegado a leer ni a entender siquiera aquel pasaje en el que Santo Tomás metió el dedo en la llaga. Es cierto, la imagen es madera. Pero esa talla representa todo aquello en lo que creo. Todo aquello en lo que se basa la Fe. Pasajes de la Pasión y Muerte del Hijo de Dios. El poder de la Imágen. La vía para entender. El camino que me hace comprender, que me hace llegar a Dios.

Todo eso fue lo que ayer se expresó en San Lorenzo. Todo lo que se representó. Es una forma más de honrar a Dios. De desagraviarlo. De demostrar que lo seguimos firmemente y estamos dispuestos a cargar con nuestras cruces. Que seguimos creyendo en El. Que seguimos creyendo en su Gran Poder.
Del dolor
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Llevo todo el dia recorriendo de lado a lado este pobre taller. Dando pasos sin sentido. Dando tumbos entre bastidores. Revoloteando perdido. Primero sorprendido, luego aturdido. Siempre cavilando.

No daba crédito a las primeras noticias que me saludaban desde el pequeño transistor. No quería creer que lo que leía en las portadas de los diarios fuese verdad. A partir de esos momentos, entre el trago de digerir lo acontecido, de asimilar lo ocurrido y el ahora, minutos eternos enclaustrado en mis pensamientos. Reflexiones sobre lo sentido. Cavilaciones del intenso y agudo dolor.

Me trituraba el alma, el saber que el eje de la devoción de un pueblo, de mi devoción, de mi pueblo, había sido atacada. Violentada. Agredida. Rota. Un perturbado, dicen, que la ha asaltado. Que la ha maltradado. Que la ha golpeado. Que la ha pateado. Que la ha vilipendiado. Que han vuelto a rasgar sus vestiduras. Que le tiraron de malos modos de su túnica hasta llegar a romperla....

Me duele el orgullo, de que otra vez la Fe de un pueblo,de mi Fe, de mi pueblo ha vuelto a ser ultrajada. Insultada. Pisoteada. Manoseada. Un perturbado, dicen, que la ha acosado. Que la ha ninguneado. Que la ha menospreciado. Que la ha menoscabado. Que la ha mancillado. Que la ha arrastrado en el mismo interior de su casa. En el mismo lugar desde la que se propaga...

Me desgarra el corazón, el que de nuevo desde foros donde tan fácil y tan cobarde es opinar. Donde tan gratuito es insultar. Se mofen de la penosa acción perpetrada. Se rían de la grandiosa vulgaridad de lo ocurrido. Es cierto, es sólo madera. Es cierto, tiene arreglo. Es cierto es sólo una imágen. Pero representa lo que jamás podrán ver los incrédulos en un maniquí de escaparate, en un madelman articulado. Y es que la madera de esta imágen tiene toda la vida que a nosotros nos falta. Es la que nos enseña la convicción para tirar para adelante y salir airosos con sólo una zancada. La que nos demuestra la fortaleza para cargar con nuestros errores sobre los hombros. La que nos enseña a agarrarnos a la Fe con sus manos. La que nos enseña a llevar la cruz de nuestros pecados con nuestros brazos.  La que nos enseña a perdonar , también a los perturbados, con su mirada. La que nos mueve y nos da el aliento de nuestro sino con su figura.

Todo eso es lo que le falta a los faltones incrédulos que pululan en nuestro entorno. Lo que no encuentran los desairados insultadores que se refugian en el anonímato. Lo que jamás tendrán los sucios cobardes que ofenden lo que más nos duele. Nosotros a perdonar con la misma caridad con la que Cristo Jesús lo haría, A prestar la ayuda necesaría al perturbado y todo el apoyo a su familia como lo haría el verdadero Hijo de Dios. A seguir a lo nuestro. A no caer ni en trampas ni en tentaciones. A no entrar al trapo de provocaciones. Mal haríamos si así obraramos. Hay muchos esperando nuestra caída, nuestra equivocación para saltarnos al cuello.

Nosotros seguiremos como siempre. Cómo nos han enseñado. Por mi parte, ahora más que nunca hago mio el latinazgo que es el lema de mi Hermandad "Nos in omnipotente Domino confidemus". Porque yo al menos, al contrario que  los pequeños desairados que nos rodean, tengo algo que me hace más fuerte. Sigo manteniendo mi Fe y por ello confío en El, en el Gran Poder de Dios.
La primera en la frente.
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Viñeta publicada en "Le Tribune de Genéve"

Pues si. Pasó lo inesperado. Lo que nadie pensaba que podía suceder. Lo que jamás se hubiese podido llegar a imaginar. Lo que no encontraba hueco en la mente de nadie. Lo que no entraba en los pronósticos. La Roja (apelativo por el que se ha comenzado a conocer a nuestra selección nacional, la antes llamada furia, la española de toda la vida y que los medios nos han colado hasta calar en el tuétano) perdió en el debut mundialista. España 0, Suiza 1. Manda huevos que diría Trillo.

No ha habido ninguna conspiración judeomasónica, ninguna estrategia mundial para hundir más a nuestro pais, ningún pacto internacional para quitarnos de enmedio. Sólo pasó lo que tenía que pasar. Once contra once, un balón de por medio y sin embargo no ganó el mejor. Cómo decía Boskov "Fútbol es fútbol".

Lo que jode, es la catarsis que se ha montado. Mejor dicho la que nos han montado. Esos mismos que desde hace meses nos venden la burra de vernos con la añorada Copa, en el autobús descapotable, paseando triunfantes por las calles de la capital representados por los que se fajan y se juegan el tipo sobre el césped.

Y es que la única nota de cordura  que he escuchado en todos estos días fue la que puso el mismísimo capitán de la selección. Venía a decir Iker que iban con la máxima ilusión pero que un Mundial no se gana con la gorra. Cuanta verdad en esas declaraciones. Puso humildad donde otros venían poniendo soberbia y altaneria. Al final, mal que nos pese, el tiempo le ha acabado dando la razón. No se puede desprestigiar a los rivales, ni minusvalorarles, ni incluso mofarse, antes de enfrentarse con ellos. Al enemigo nunca hay que tenerle miedo, pero siempre hay que respetarlo. No hay enemigo pequeño.

Ahora, los vendeburras que nos metían por los ojos el paseo triunfal de nuestro combinado en la competición mundialista, se desgarran y desangran en titulares llenos de catastrofismo. Siembran la duda. Retroceden sobres sus pasos. La que ayer era la mejor selección del mundo hoy es la de siempre, la que a lo mejor no llega ni a octavos. Analizan y examinan, al final sólo critican. ¿Al fin y al cabo no es ese el deporte nacional en este nuestro pais?. ¿Las causas de la derrota?. Se podrían enumerar cientos. Que si jugar con un sólo delantero no fue la mejor opción, que si Silva no está fino, que si Iniesta no debió forzar, que si los cambios se hicieron tarde, que si Navas debió jugar desde el principio, que si el complemento de Navas debía de haber sido Llorente y no Torres, que si Casillas no está bien, que si todo se debió a que se ha llegado muy cansado después de un torneo nacional tan exigente, que si no se jugó al 110%, que si en Sudáfrica es invierno y la temperatura influye, bla, bla, bla... Cada uno propondrá la suya. Un español = a un entrenador.

Otros frikis se sacan  de la manga, a falta de conocimientos básicos futboleros, ideas tan casposas y escasas de inteligencia como que la culpa de todo la tiene Sara Carbonero (periodista de Telecinco y novia de Casillas) por el simple hecho de estar cerca de su media naranja. No comment. Yo sin embargo digo que ha influido más que otra cosa el insoportable ruidito de las odiosas vuvucelas (las trompetitas de campo de fútbol de toda la vida) que son capaces de sacar de quicio y despistar al más centrado. De volver loco al más cuerdo. Maldita sea la hora en que se inventó. Ahora bien, si fue un poco listo, el que patentó la idea, podría estar pisándole los talones a Bill Gates en la próxima lista de Forbes sobre los más ricos de entre todos los ricos. Al lío de montepío.

España barrió en posesión a los suizos y ¡por Dios! ¿Que bien y cuantas veces tocamos el balón? Pero ya lo dijo el seleccionador. Si se dan más de seis toques al balón y no se crea ocasión de gol o no se marca, el tiki-taka no vale para nada. Eso fue lo que pasó. Mucho dominio, mucho toque, mucha posesión, mucha ocasión, pero... No hubo gol. Y lo único claro en fútbol es que si no marcas no ganas.

En fin. Todavía queda Mundial para España. No podemos pasar del todo al nada por el primer partido. Es cierto que se complica pero todavía se puede revertir la situación. No seamos extremistas. Creamos en la nuestra, en la furia de toda la vida, en la ahora llamada Roja. Mientras hay vida hay esperanza. Eso si, hagámoslo con humildad y respetando que no temiendo al rival.

Todavía podemos ganar el Mundial. Me alegraría una barbaridad como amante del futbol y como español. Me encantaría ver de nuevo, igual que tras la Eurocopa de hace dos años, a la gente ondeando la bandera de su pais sin ningún tipo de complejos. Un pais en la calle celebrando un título sin divisiones políticas, sin fisuras sociales, sin memorias históricas. Todos juntos. Eso no tiene precio.

Y si no pudiera ser y no se ganara. Que es la otra opción. Pues tampoco pasa nada. Otra vez será. Sinsabor general. Decepción común. Tristeza pasajera. Vuelta a las andadas. Los jugadores y cuerpo técnico volverán cariacontecidos, no se les recibirá como héroes y tendrán que aguantar las críticas. Además se quedarán sin prima. Se vendrán de vacío. No les darán los 600.000 pavitos por cabeza prometidos por el título. Y ¿qué quieren que les diga? pues eso, que con lo que está cayendo eso que nos ahorramos.

No, por dignidad.
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Fue una contestación breve. Escueta. Simple pero cargada de fuerza. Una negativa rotunda. No. Eso es lo que respondió. A ello añadió una coletilla. Una corta explicación. Un razonamiento posterior también sencillo en el que se hallaba implícita la lógica postura de un doliente. Por dignidad. Ese fue el añadido.

La pregunta se la hice a un buen amigo. Funcionario. Curtido en la lucha entre libros y apuntes para llegar adonde ahora se encuentra, para vivir de su trabajo, para tener lo adquirido, para conseguir logros y metas, para enseñar lo aprendido. Fue el lunes por la noche, en un mal sitio para encontrarse. ¿Mañana harás huelga, verdad?. Esa fue la cuestión.

No me lo esperaba pero la reflexión posterior adquiría toda la razón del que se encuentra atacado. Del que está pagando los platos rotos de una situación que no ha producido. Del que es reprendido sin culpa. Del que es continuamente observado. Del que siempre habrá una queja, un dardo al que lanzar, un reproche al que dirigir. Me comentaba que con la que está cayendo, no se planteaban ir a ningún tipo de huelga. Que asumía el hecho de ser cabeza de turco, pero no el centro de la diana al que se dirijan injustas críticas. Está la cosa como para que los funcionarios vayamos a la huelga, me venía a explicar. Si la secundamos, continuaba, siempre nos achacarán que sólo la hemos seguido cuando se nos ha tocado el bolsillo, cuando se nos baja un salario que nos pertenece y no cuando se anunciaban despidos, cuando crecía el desempleo, cuando se disparaban los parados.

Y me convenció. Ahora no es el momento. No es el momento de que se experimente con ellos la reacción social sobre una posible huelga general. No es momento de que sean la gaseosa con la que se práctiquen supuestos paros futuros. No es el momento de seguir el dictamen de los que se pliegan a subvenciones y parabienes. De seguir el ritmo de los que no tienen salida. De bailar al son de los que en vez de defender el empleo se escondían tras velos cubiertos de euros. De los que plantean represalias en contra de los que le dieron de comer por lavar su imagen ante una sociedad que los ha pillado con el carrito de los helados.

No, no es el momento. Ni de huelgas parciales ni mucho menos generales. Ahora no. Ahora y dada la situación a la que hemos llegado, en la que nos encontramos inmersos, en la que nos han metido unos y otros, en la que todos estamos embarcados, sólo queda que todos rememos en la misma dirección. Lástima que siempre sean los mismos, los curritos de a pie los que carguen con la mayor parte del esfuerzo, mientras los capitanes del barco se empeñan en utilizar brújulas que llevan al puerto equivocado. Que nos pierden sin rumbo. Es hora de apretar los dientes, de fajarnos en el trabajo. Y si llegase el momento en el que nos ofrecen parar, en la que se nos ofrece ser moneda de cambio, de ser las armas arrojadizas de intereses sectarios, creo que deberíamos gritar desde nuestro banco de labor que ahora es cuando todos debemos arrimar el hombro. Que no estamos dispuestos a seguir dejándonos engañar. Ahora, lo peor que nos puede pasar tal y como está la economía, tal y como está el patio, tal y como es el problemón que tenemos es ir a un paro, a una huelga general confundidos por los magos del eslogan, por los reyes del mambo, por los veladores del trabajo y que no dan palos al agua. Digamos alto y claro: Ahora no. Ahora no es el momento. No, por dignidad.
De salvadores, conspiraciones y cuentos.
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Un mes hace desde que se dió la última puntada en esta humilde sastrería. Desde entonces muchas cosas han acontecido en todos los planos sociales de nuestro pais y muchas decisiones de gran importancia y que afectan a muchos compatriotas han sido tomadas. Algunas de ellas con raquítica mayoría. Pero de momento, y sigo pensando y me sigo reiterando en lo comentado en el post anterior, no somos Grecia.

De entre todo lo sucedido hay dos hechos que me han llamado poderosamente la atención y en los dos, aunque parezca mentira y no se si es cosa del calor que empieza a colonizarnos o de una inventada teoría de la conspiración, encuentro puntos de conexión. Por increible que parezca. Os relato.

Hace dos semanas se aprobó por tan sólo un voto de diferencia el ya famoso decretazo del gobierno, por el que se congelan las pensiones, se rebaja el sueldo de los funcionarios y por ende se recorta el gasto público que ahoga el déficit arrastrado. No es que esté en contra de las medidas tomadas. Pero si no se hubiese negado con tanta insistencia la situación económica de este nuestro pais, tal vez las medidas hace dos años bien podían haber sido otras. A lo que iba. Gracias a CiU, a nuestros grandes aliados, a los grandes defensores de la unidad de España (evidentemente esto es sarcástico), se salieron adelante las medidas propuestas por el (des)gobierno  de esta nuestra nación. Claro que ello lo hicieron de manera altruista, abanderando el sentir popular y llevando a gala de patriotismo español del que siempre han hecho gala los independentistas catalanes. Además arrogándose la cualidad de adalides y defensores de garantizar la unidad social y la no quiebra popular de España. Oir y ver para creer. Pero claro está que gracias a su abstención, de su bendita abstención, seguimos sin ser Grecia. De momento y sobre la campana nos han salvado. No somos Grecia.

El otro hecho, o mejor dicho, el otro evento acontecido al que me refiero a sido el tradicional, lustroso, y prestigioso (por los eggs) festival de Eurovisión. Hace tiempo que opino que no se que pintamos en un festival politizado, en el que se valora más la relación internacional entre estados que la calidad artística de las canciones presentadas. En el que pesa más la amistad entre paises vecinos que la valía de los cantantes que representan a sus respectivas naciones. Lo mejor que hemos hecho en los últimos años, con respeto a todos los que nos han representado, ha sido al interpretación del Chiquilicuatre. Al menos, y sabiendo que no ibamos a ganar de ninguna de las maneras, mandabamos a un claro representante de la España del momento. Un pais de tristes comediantes, de payasos sin gracia, de banalidad en lo importante, del reirse de uno mismo y de los demás. Al menos era actual. Por eso en esta ocasión hubiese preferido que nos representara el Sr. Cobra (no tiene desperdicio el video completo) o la Sra. Karmele Merchante (por cierto también independentista catalana), dignos representantes de un pais en el que triunfa el fracaso educacional, y se valora la cultura del pelotazo añadiendo lo dicho para el Chiquilicuatre. Perdón, que me tanto tiempo sin escribir, hace que me ande por las ramas. Al grano.

Durante la actuación del representante de España, Daniel Diges, con su Algo pequeñito, se coló en la misma como parte de la coreografía, el ya famoso Jimmy Jump. Un tipo que tiene como razón de ser, como estilo de vida, el reventar actos y eventos de relevancia tanto nacional como internacional. Eso si, siempre haciendo gala de su catalanidad, por lo que casi siempre se cubre con la tradicional barretina. Un crack. Pero un crack que no gana para multas. Aunque pienso que a lo mejor y viviendo donde vive y representado lo que quiere representar es posible que sea otro personaje vividor de subvenciones y ayuditas institucionales.

Mi teoría, es que este señor, tras la lección de españolidad dada por CiU (ya veremos la sentencia del estatut y la parte del pastel que se llevarán de los próximos presupuestos generales, esos que dicen que no aprobarán) se sumo a la campaña del Salvemos España promovida por su convecinos y trato de reventar el Festival de Eurovisión para que no ganaramos. Así, nos evitariamos tener que celebrar la próxima edición y eludiríamos el derroche económico que supondría tener que organizar dicho acto en nuestro pais. Una ayuda en toda regla. Nos han echado una manita para que el gasto público se siga conteniendo y no pequemos de alharacas dinerarias inconvenientes e inoportunas. Un empujón para la bajada del déficit público. Un respaldo a la economía de guerra. Y todo ello claro está, sin contraprestaciones. Ellos lo saben mejor que nadie. La pela es la pela.

Puede parecer de locos, tal vez esté pa`ya, que esté delirando a estas alturas de la película, que esté aturdido por lo visto y leído en los últimos días, que esté mareado por los bandazos de izquierda a derecha de los sujetos al poder, que me encuentre despistado por los continuados desmanes de los politiquillos de turno, por las medidas tomadas, por las que no se han tomado y por las que se han amagado. Por lo grotesco de la situación, por la situaciones grotescas. Puede parecer que me haya obsesionado con todo lo que ocurre en esta embarcación sin rumbo y a la deriva en la que nos encontramos. Pero puestos a creer y a tragar con cuentos chinos, ¿por qué no hacerlo con mis cuentos catalanes?. Al menos nos han salvado y gracias a ellos No somos Grecia.
No somos Grecia.
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¿Quién de nosotros no lo ha escuchado a lo largo de estos días?. Es la frase de moda. Ni somos Grecia ni nos parecemos. Que quede claro. Lo que si empieza a parecerse es el estado de nerviosismo e inquietud anterior a la situación que se vive en el país heleno. Un estado que parece invadir el ánimo no sólo de inversores y especuladores que dicen temer una quiebra de nuestro pais, el ánimo de económistas agoreros que no dejan de temblar cada vez que alguién del más allá, alguien de las altas esferas de nuestro país, sale para negar la evidencia y decir que no somos Grecia. Un estado anímico que se traslada al ciudadano de a pie, al currito sin curro, al obrero sin obra, al trabajador que aún mantiene su labor remunerada, al parado con prestación e incluso al prestatario sin paro, convirtiéndose en una preocupación que ha ido "in crescendo" desde que nos negaron una crisis llamada recesión hasta que ahora nos niegan la mayor. No somos Grecia.

Suele decirse que las comparaciones son odiosas y a nadie nos gusta que nos comparen con alguién que ya sea por su carácter, personalidad o alguna cualidad negativa haga que nos repercuta de forma poco beneficiosa en nuestro propio interés. Sólo nos gustan las comparaciones cuando nos igualan a otros y ensalzan nuestros bondadosas aptitudes y actitudes. Pero amigos, con quien te vi te compare.

Y ahora no tenemos más remedio que soportar dada la situación económica que se da en los paises de nuestro entorno, en los estados de la comunidad europea o en aquellos que se integran en torno al euro cómo única moneda, que nos comparen con dichos estados. Y lo que se refleja de dicha comparación es que España es el pais que soporta la mayor tasa de paro de los paises que integran la Unión Europea, que es el país en el que menos medidas económicas se han registrado, que tiene un deficit público que cuadruplica el que obliga Europa. Pero no, no se incomoden. No somos Grecia, pero duplicamos el nivel de paro de dicho pais. Allí, hoy es el segundo día de huelga general, han fallecido tres personas por enfrentamientos, no hay televisión, ni radio, ni medios de transporte público. El pais ha quebrado, el IVA lo han subido al 23%, a los pensionistas que cobran más de 600 euros le recortan la pensión, a los funcionarios le recortan el sueldo un 16% quitándole dos pagas. Pero no se preocupen, por favor. No somos Grecia. Por mucho que a críticos y analistas se le ocurra hacerlo, por más que plumillas de periodicuchos nacionales e internacionales lo hagan,  por más que jefes, mandatarios o mandados de otros paises lo afirmen. No lo tomen en serio. Repitan hasta la saciedad, hasta llegar a lo más profundo de su conocimiento, hasta que no os quepa la menor duda. No somos Grecia.

Yo ya lo hago, y me va bien, he logrado por fin saber que aquí por mucho que hablemos no somos la cuna de la retórica, por más que restemos más que sumemos no somos padres de las matemáticas, por más que nos comamos el coco y cavilemos no descubrimos la filosofía, por más que conozcamos a tantos sabiondos que no sabios no creamos una escuela de Atenas, que aunque tuvimos una cruenta guerra civil no fuimos ni atenienses ni espartanos, ni inventamos un caballo de Troya, que aún siendo este un prolífico lugar donde abunda la exuberante belleza y culto al cuerpo adolecemos de Adonis o Venus,   que a pesar de librar batallas épicas dignas de mitología no llegamos a tener un cuadro de dioses tan extenso, que aún teniendo bellas obras arquitectónicas nos falta un Partenón que siga en pie riéndose en su vejez de ver pasar este tiempo. Estoy casi convencido, por eso vuelvo a repetir. No somos Grecia. Al menos de momento.
¿Quién guarda las piedras?
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Estaba la multitud furibunda, desatada, rasgándose las vestiduras y aprovisionándose de piedras para lapidar a María Magdalena. Su error era haber practicado la prostitución, profesión que a pesar de ser ya por entonces la más antigua del mundo era delito penado con la muerte a pedradas. Llegó Jesús y dijo a la muchedumbre "el que esté libre de culpa que tire la primera piedra", y cómo si dichas palabras hubiesen sido agua que filtra la permeable sensibilidad del hombre, el gentío se disgregó pacificamente sin atacar ni dañar a la meretriz.

No es precisamente la clase política actual muy amante de la reflexión y mucho menos si dicho acto reflexivo sobreviene de alguna historia sagrada, pasaje bíblico o algo que tenga tufo religioso. Tampoco es que sean muy amantes de la aportación que pueda brindarle espiritualmente cualquier proverbio ya sea este, chino, árabe, japones, indio o del lejano oeste y que puedan ayudar a la mesura de sus acusaciones. Es más bien, un conjunto que lejos de meterse la mano en el pecho y ser capaz de autoanalizarse, de recapacitar, de reconocerse a si misma, prefiere mantenerse en el error, en el fallo y a ser posible en la situación de ataque constante. Son tan avezados combatientes, con una vista a la que no hace falta mira telescópica, que son capaces de ver la paja en el ojo ajeno. Sin embargo, son tan pobres, tan miseros, tan cortos de conciencia que tienen tan mal sentido del tacto que no son capaces de notar la viga en el ojo propio.

Son capaces de estar reprochando días, semanas, meses, años, lustros, décadas, al contrincante los errores, fallos, faltas, delitos cometidos. Reclamando que se haga justicia por todo lo perpretado por su rival. Son tan arrogantes, tan altivos, con un halo de superioridad tal que no son capaces de mirar hacía sus adentros y ver toda la mierda que llevan dentro.

Que miren a su interior, que no exijan tanto al prójimo y tomen medidas para si mismos. Unos atacan con la Gürtel otros responden con Filesa. Unos golpean con Palma Arena, otros se defienden con la Operación Poniente. Unos llevan dentro el resentimiento del pasado, otros sacan el provecho del presente. La meta, el fin, es el poder. El medio, la instrumentación para conseguirlo, da igual.

Y en estas, España sigue manejada por vividores y nuevos ricos, titiriteros de medio pelo y trovadores de la mediocridad. Seguimos siendo un pais corrupto, en el que paga el plato el habitante de base, el aborregado personal portador del voto activo. Más cercano de lo que parece al norte de Africa, más parecido de lo que nos creemos a esos paises hermanos dominados por próceres bolivarianos. No deben extrañarse, no creo que lo hagan, de ser considerados como uno de los principales problemas del pais (el tercero según las encuestas). Pero si por fín, se autoexaminan y recapacitan sobre su comportamiento, sobre sus actuaciones, sobre las situaciones que están creando, sobre los embolados en los que nos están metiendo, tal vez algún día respiremos. Nos sintamos tranquilos al notar, al percibir, al saber a ciencia cierta que se han guardado las piedras y que aquel que corre para tirarlas, para arrojarlas es porque da ejemplo y por ende está libre de toda culpa.
Los desaparecidos
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Tanto tiempo esperando y ayer, de una tacada, conocemos dos. Algo que no deja de sorprenderme teniendo en cuenta que tanto el gobierno de nuestro país como la Junta de Andalucía no están tomando todas las medidas que serían deseables para sacarnos de la crisis. Bien porque no saben, bien porque no pueden. El caso es que ayer, como por arte de magia, sacan a la luz las dos últimas.

De un lado, el ministro de trabajo, Celestino Corbacho, un auténtico dechado de facultades que no tiene estudios, se saca de la manga como gran medida para la salida de la crisis, el abaratamiento del despido. Ello quiere decir, que se reduciría la indemnización por despido hasta los 33 días por año trabajado (chupa del frasco Carrasco).

De otra parte, la Junta de Andalucía, nada por aquí, nada por allí... ¡zas!, saca de la chistera la suspensión de ayudas "sine die" y sin previo aviso  a los trabajadores autónomos aprobadas el pasado año (chupate esa Vanesa).

Y a todo esto, ¿dónde estaban los sindicatos? ¿esos que velan por los intereses de los trabajadores? ¿esos que todavía no han movido un dedo por los cuatro millones y pico de parados que existen en España? ¿esos que no se atreven a alzar la voz no vaya a ser que le quiten los privilegios?

Adivina, adivinanza. Estaban reunidos en un salon de la facultad de medicina de la Universidad Complutense. No, no es que les haya dado ahora por estudiar y aprovechar el tiempo. Estaban en un acto en favor del juez Garzón. Defendiendo a un juez imputado por varios delitos (ahora no viene al caso citarlos, lo haré en su momento) y que tanto ha favorecido últimamente los intereses políticos de determinado partido afín. Así, la noticia de portada de los periódicos de hoy ha sido esta concentración y no las susodichas medidas tomadas. Efecto conseguido. Objetivo cumplido. Toda la repercusión mediática de nuevo ha sido desviada. ¡Que arte!¡Vaya vicio que tienen los tíos!.

Que casualidad, sale la noticia de una supuesta reforma laboral y los defensores de los trabajadores en vez de montar en cólera, en vez de montar el cirio, en vez de montar el pitoste del siglo, vuelven a correr un estúpido velo para tapar un nuevo desmán de aquel que los subvenciona. De ese con el que se reunen anualmente en El Bierzo y que tanto les promete, que tantas prevendas les otorga, que tantos privilegios les regala. Y claro, los favores hay que pagarlos. Cuando te politizas y te benefician, cuando te vendes al mejor postor y te premian, cuando te corrompes y te subvencionan, cuando pierdes el norte de tus ideas y te obsequian, se corre el riesgo de tener devolver dichos favores aún cuando ello consista en bajarse los pantalones, en abandonar al que se está obligado a defender, en dejar tirado al trabajador que lo necesita. Es lo que tiene ser un chupoptero. Que tienes que plegarte al dictamen del que te deja mamar. Que tienes que quejarte con la boquita pequeña y si tienes los bemoles suficientes para hacerlo. ¿Verdad, valientes? Ya lo entiendo. No está bien morder la mano del que te da de comer. Es eso ¿a que si?.

Pero ¿Qué hubiera pasado si estas últimas reformas o propuestas las hubiera planteado otro partido político no tan afín? ¿Cómo hubiesen reaccionado si fuera otro presidente del gobierno el que estuviera en el poder? Imaginense. ¿Cúantas movilizaciones y huelgas se habrían organizado? Pero ahora para ellos, como diría Antonio Burgos, no passsssssa nada.

Pero ojo, que antes se coje a un embustero que a un cojo, y ya se os está calando. A ustedes y a los que tanto os dan. Dejense de trucos. Olvidense de magia. Entierren el engaño. Aparezcan y dediquen el tiempo a lo que deben. Al objeto de su existencia. Al ideario que no cumplen. Trabajen, que es lo que os hace falta y si saben y pueden haganlo en defensa del compañero. Haganlo en defensa del que está en el tajo. Haganlo en defensa del parado. Haganlo en defensa del obrero.
Vaya con la oferta del mes
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Ahora que está la cosa de regular hacia atrás, que económicamente vamos de mal a peor. En estos momentos en los que hay cientos de miles de familias pasando tela del telón. En esta dura época en la que muchos hacen cierto el chascarrillo de que no tienen ni para ducharse. Es a eso precisamente a lo que me sonó lo visto, leído y escuchado el pasado viernes. Ni más ni menos que a eso. A un chiste. Lo que pasa es que el chiste de gracioso tiene poco. Cómo se suele decir vamos, que tiene la gracia donde la espalda pierde su nombre. Y es que tras quedarme atónito con la noticia, es precisamente por ese lugar (donde la espalda pierde su nombre) al que me entran ganas de mandar a algunos a tomarse un aperitivo. 

Miren ustedes, está bien que cuando la economía aprieta y los ingresos de los hogares disminuyen hasta lo irrisorio, se tomen medidas que palien y reduzcan los gastos. Es más, son medidas muy de agradecer y todas iniciativas encaminadas a ese fin podrían parecer pocas. El problema es cuando se frivoliza con lo aberrante. Me explico.

No soy dudoso de ser defensor a capa y espada del derecho a la vida y por ende enemigo acérrimo de la cruel y abobinable reforma de la ley del aborto que Bibiana Aido nos ha colado. Pero es que no ha terminado de entrar en vigor dicha reforma (se encuentra en la "vacatio legis" antes de su aplicación) cuando ya se ha empezado a inventar sobre el tema. Se está comenzando a relativizar sobre un asunto que ha levantado no sólo miles sino millones de ampollas.

Y es que en esta Andalucía tan nuestra, tan moderna y tan progre, no nos podíamos quedar de brazos cruzados y no dar una vuelta de tuerca más. Hay que ir más alla. Tal es el afán de los políticos de turno en colgarse medallas y ser más avanzados que los del resto del orbe, que van y se sacan de la manga una sin par oferta. La consejería de juventud ha llegado a un acuerdo con varias clínicas para ofertar un 20% de descuento a aquellas jovenes que pretendan abortar. ¡Increible!. Millones de  personas clamando por una rebaja de impuestos, por una bajada de precios en la vivienda, por una rebaja de tipos de interés, por un recorte de gasto público para que nos saquen del hoyo en el que nos han metido, por medidas que hagan decrecer el imparable aumento del paro... Y sin embargo esta caterva de avezados oportunistas de la política, estos artistas del engaño, estos elegantes dominadores del manejo de las cortinas de humo, se entretienen en ningunear lo que no deben, en pisotear la dignidad de lo opuesto a lo que ellos creen. Y es que puestos a frivolizar, puestos a sacar adelantes descuentos como estos, en ser los más modernos entre los modernos, en plegarse a las Aidos y Pajines de turno, al zapaterismo más chic y minimalista, pienso que pronto no nos faltarán anuncios en medios de comunicación, en autobuses y taxis, en módulos de carretera, en las avionetas que inunden nuestras playas, en los edificios más emblematicos distinguidos con sus exuberantes y palpitantes luces de neón, en los que se conmine al asesinato de un inocente  con la llamada de la oferta del mes: "2 abortos x el precio de 1", " Si el aborto es múltiple el primero  te sale gratis", "si traes a una amiga el tuyo te lo regalamos".

Ver para creer. ¿Y que quieren que les diga?. Pues eso, que parece que lo estoy viendo.

Todo llega. Todo pasa.
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Todo llega. Todo pasa. A lo lejos aún resuena el eco de la ronca trompeta, el sordo redoble del tambor, el ruido de la gente, el silencio de la bulla. Todavía queda un suave aroma que huele a primavera, el blanco perfume del azahar derramado por nuestras calles. Queda cómo reflejo de lo vivido la negrura de la cera sobre el asfalto, la nostalgia de lo sentido, la añoranza del recuerdo, el pertinaz deseo de pasear sobre lo soñado. Atrás quedaron los brillantes días del gozo, las tenue luz de la vela en la oscura y lúgubre noche. La dureza de las horas de penitencia. La abstinencia y el ayuno. El luto y la pasión. El trance y el castigo. La aflicción y la tristeza. Se fueron esos días de algarabía ante lo inminente. Los días del duelo ante la muerte. Los días de cruces y  duelos. Se fueron, cómo siempre. Se fueron para volver. Para regresar. Para de nuevo dejarnos la felicidad del tiempo nuevo. Para traernos la esperanza que mueve nuestra Fe. Para que nos regocigemos en el tiempo de la Pascua de Resurrección.

 No os preocupeis. Volverán los días pasados. Ahora disfruten y recuerden. Porque todo llega. Todo pasa.
Tan lejos como siempre
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Foto: Daniel Vaquero Fornet


Ha llegado el día. Se nos ha venido acercando con la parsimoniosa lentitud que marcan las horas. Se nos ha echado encima con la vertiginosa rapidez con la que corren los segundos. Ha llegado el momento.

No me busqueis. No me hallareis en esta humilde sastreria. Saldré para perderme entre el bullicio de la multitud. Me despistaré en la soledad del reencuentro conmigo mismo. Me esconderé en el luminoso brillo, en la refulgente claridad del sol de primavera. Saldré al encuentro de las tenebrosas sombras de la noche. Me embriagaré con el dulce aroma de la rosa, con la humilde presencia del clavel, con la exótica fragancia del incienso, con el vasto olor del esparto, con el de la noble y pura cera. Me emborracharé de detalles que nunca pasan desapercibidos, con los que siempre quedan en el recuerdo. Volveré a colocar mis ojos , con la turbia fijeza de una mirada perdida, en el sublime esplendor de la plata, en la refulgente luminosidad del oro, en la ópaca oscuridad de la caoba.

Afinaré la agudeza de mis sentidos para escuchar el leve crujir de la madera, la suavidad de un rachear de zapatillas, el ronco sonar de un llamador, la soberana explosión de una levantá, el repiquetear de borlones sobre el espigado varal. Para oir el crepitar de la llama de las velas, el aleteo de la capa cuando se encuentra con el viento, el armonizado son de la partitura, el torrente de una voz que reza siendo cante. Para palpar el tiempo del olvido, para tocar el ahora que se va, para disfrutar del roce de la brisa, para sentir en la piel la rugosidad del ruán, la amable suavidad del terciopelo. Para fundirme con una vieja madera, mientras aguanto el dolor de una Fe en la cerviz, mientras soporto la poderosa pena de mi Dios con una cruz al hombro, mientras siento la buena muerte del hijo del hombre, mientras espero su gloriosa resurrección.

Me pasearé por las empedradas callejuelas de la memoria. Me apostaré en el mismo rincón de siempre, en la misma plaza del ayer, con la esperanza de poder hacerlo también mañana. Me refugiaré en el mismo sitio. A la misma hora y casi con mi misma gente. No me busqueis. Estaré tan lejos como la cercanía de todo lo  que quiebra mis sentidos. Tan lejos como todos los años. Tan lejos como siempre.
Los ilustres de la Ni-Ni
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Puede que muchos de los que lean esta entrada no se sientan identificado con lo que en ella se expresa. Es de todo punto lógico. No pretendo eso y mucho menos quiero hacer entender que son la excepción que confirman la regla. Eso si, que conste que para mi son, aparte de muchas, honrosas excepciones.

En todo tiempo y época han sido reconocidas ciertas corrientes culturales con un determinado nombre que las diferenciaba de otras. Así por ejemplo, de todos es conocida las llamadas generación del 98 o la generación del 27, compuestas por artistas y literatos de renombre. Por hombres de la cultura cuyo pensamiento y obra confluía en torno a una determinada ideología, siendo inspirada por un particular ideario enraizado en los momentos que les toco vivir.

De un tiempo a esta parte, ha aparecido una corriente similar pero que desafortunadamente nada tiene que ver con el mundo de la cultura. Más bien al contrario entronca con la más inusitada de todas las inculturas. No es que haya surgido de la noche a la mañana. Ha germinado a través de los años, degenerando en este submundo que ha sido acogido con un peculiar nombre. Generación Ni-Ni que la llaman.

Si. La generación de los jóvenes que Ni estudian, Ni trabajan. No porque no puedan, evidentemente, sino porque no les sale de sus santas narices. Se me antoja un nombre demasiado corto. Supongo que como está de moda el abreviar no habrá más remedio que aceptarlo. Y es que habría que añadir, el Ni se lo plantean, Ni quieren plantearselo, Ni lo piensan hacer, Ni piensan en pensarlo. Ni tienen inquietudes serias, ni se inquientan sin tenerlas.

Analizar cómo y porqué surge esta nueva corriente incultural daría para una entrada más larga y sería cuestión de que lo hicieran expertos y analistas en cuestiones educativas y educacionales.

A lo que voy es a que existe un escalón superior de esta novedosa generación. Son los ilustrados de esta corriente. Son aquellos que tienen ciertos estudios. Aquellos que incluso se preocuparon por leer y escribir. Aquellos que han empollado hasta que han llegado a la Universidad.

Siempre creí, que el estudiar en una Universidad lleva aparejado no sólo el conocimiento de las materias tratadas, sino también una apertura mental que te lleva a acceder a fuentes de cultura general. Es el sitio adecuado para apuntalar valores tan importantes como el respeto. No hacia los profesores que imparten las asignaturas, ni a los compañeros con los que se comparten tantas y tantas horas de estudio. Se trata de un respeto integral a todo y a todos.

Lástima que en la Universidad, se haya instalado desde antiguo una caterva de individuos que Ni estudian, Ni trabajan. Sólo se dedican a hacer sus pinitos para dar el salto político en cuanto la oportunidad surja. Habrá algún romántico que lo haga por amor al arte. Que dedique su tiempo, aparte de a instruirse, a preocuparse por el bienestar de sus compañeros. Pero nada nuevo descubro al decir que  los movimientos estudiantiles universitarios desprenden un tufo político que raya lo patético. Por un lado los que huelen a tallo de rosa machacado de tanto apretarlo. Por otro los que con su pelo engominado o largo flequillo van revestidos de su aura gaviotero. Y en un rincón, aquellos que están contra todo. Los radicales de ideas utópicas que por no creer no creen ni en ellos mismos.

Son estos los que componen la ilustración de la Generación Ni-Ni. Los que van más allá. Los que Ni comen, Ni dejan comer. Los que Ni respetan las ideas de los demás, Ni pretenden hacerlo. Los que Ni dejan que cada cual acuda a donde le plazca para recibir lecciones, Ni permiten libremente que nadie que a ellos no les guste las imparta. Los que Ni respetan mis ideas, Ni las suyas. Los que hoy están contra lo mío y no quieren que nadie esté contra lo suyo. Son aquellos que de los que se vale la política para imponer sus ideas a aquellos que sólo quieren labrarse un futuro. Son aquellos que han puesto de moda el reventar actos y conferencias que hace años eran alabadas y seguidas por los que ahora los lanzan como arma arrojadiza. Son los mismos demócratas que llaman fascistas y asesinos a políticos que acuden a impartir cátedras a su lugar de aprendizaje. Los mismos demócratas que piden respeto a sus ideas cuando ellos para respetar a los demás se valen del insulto y la agresión. Hechos de este tipo son del todo inaceptables, máxime en un lugar donde debe brillar por su presencia el culto a la sapiencia. Ya sea la que pueda otorgarse a través de los libros, por medio de la clase magistral o bien por la mesa redonda, la conferencia o el debate en el que afloren la experiencia de los que se exponen a ella.

Dicen unas encuestas que la casta política de nuestro pais está en el tercer lugar del ranking de preocupaciones de los ciudadanos. Por debajo del paro y los problemas económicos. Es un problema que preocupa más que, por ejemplo, el terrorismo o la inmigración (no lo digo yo, lo dice el Centro de Investigaciones Sociológicas, dependiente del Gobierno de España). Manda huevos, como diría aquel. Y es que siguen sin darse cuenta de que el personal no es tonto, como dice el anuncio. La gente aprende. Aunque en este caso sea a base de palos en el lomo. Pero al final aprende. Empieza a comprender muchas cosas, mientras los políticos parecen mantenerse al margen, a lo suyo, sin enterarse de nada. Comienza a entender de manipulación, de cortinas de humo, de tomaduras de pelo, de promesas sin cumplir, de engaños constantes, de las mentiras sin pausa, de la corrupción de la que se hace gala, de pactos sin fondo, de reuniones sin contenido, de despilfarro de lo que suda su frente, de dilapidación para compra de votos, de rastreras subvenciones que nunca salen gratuitas, de falsa honestidad, de súbita arrogancia, de tejemanejes bajo cuerda... Y si duda y se preocupa por lo que hacen los que están ahora.  Fijense como estarán si miran a los que vendrán. A los que vienen empujando por detrás. A los de la nueva Generación. Esos que ya han aprendido que en politica, uno Ni dimite, Ni se va.
La sublime y lastimosa pérdida de un Don
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Aún resuena el eco de los aplausos en el Maestranza. Apenas hace unos segundos que se diluyó en susurro el sonido del himno. De mi himno. Del que, aunque cada vez sean más los que lo nieguen, aún es nuestro himno. Todavía queda el runrún de la comidilla, de los comentarios, del intercambio de pareceres. Ahora empieza lo que manda el guión. La crítica. Lo positivo y lo negativo. Lo bueno y lo malo. El redicho del gusto y el disgusto. Pero para eso están los colores. Que cada uno diga lo que le ha parecido.

Para mi, bueno, magnífico, a partes genial, en partes difuso. Heterodoxo, a veces profundo, otras superficial. Por momentos ha parecido ambiguo, sin embargo siempre directo. Muchas, muchísimas cosas claras, otras para entenderlas entre lineas. Personal y distinto.

Tal vez, pudiese interpretarse así, respondiendo a una teología muy pero que muy personal. No se ha basado en lo efímero de una fiesta, sino en lo que permanece en el alma. En la de cada uno. En la de cada cual. Pieza literaria con un fondo para reflexionar. No sé si marcará un antes o un después. Pero no lo duden, ha sido y tal vez será siempre diferente.

Para perderse en la palabra, para recostarse en la tonalidad de la voz. La frase justa, el adjetivo adecuado, el verbo al pelo. Una religiosidad propia traslucida a la letra exacta. Recreación de la voz en la palabra. Valentía personal en un pregón intimo.

Más que arte, es reto sublime saber cómo hablarle a Dios de Tú. Prescindiendo de la reverencia. Con la misma sencillez del que lo hace con un amigo. Y él lo ha hecho. Seguro sin molestarlo. Porque cuando se va con el corazón en la mano y la sinceridad por bandera. Cuando se va con la cuchilla de la soberbia y de la vanidad enterrada en la memoria, nadie, siquiera El puede molestarse. García Barbeito, salío con toda la modestia y humildad por la puerta grande de un coso en el que algunos ya lo esperaban con las uñas afiladas dispuestos a desgarrarle toda la piel de la que el sólo se ha desnudado. Porque a esos que lo criticaban sin oirlo, que lo fustigaban sin escucharlo, ya les digo yo que hoy en el Pregón de la Semana Santa de Sevilla se ha hablado de Dios. Muy mucho. Más que nunca. A lo mejor más que siempre.

Lástima, que no lo hubiese expresado mejor en las visperas. Una pena que algunos no lo hubiéramos entendido. Muchos han pensado, han sacado unas conclusiones de una forma de entender la religiosidad de tan peculiar manera. Han sido enredos de dimes y diretes. De verdades sacadas a medias. De análisis de entrevistas en superficie, nunca en las profundidades de su verdad. De la verdad de la persona. De la propiedad de una forma de entender la vida. De una forma de ser bohemia y peculiar.

Lástima que para muchos. Para los críticos de foros.  Para los más papistas que el Papa. Para los que no han esperado a escucharlo hablar de Dios, de su Dios, de nuestro mismo Dios. Para los que no se meten la mano en el pecho. Los que condenan sin juicio. Lástima que para algunos que lo tenían por Don Antonio García Barbeito, por opinar sin escuchar, a partir de ahora lo tengan sólo por simplemente Antonio.
Arenas movedizas
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Todos hemos sufrido cómo nuestras la trágicas muertes, los dementes crímenes tanto de Mari Luz Cortés y Marta del Castillo. Todos hemos estado pendientes de las últimas noticias que los partes televisivos o radiofónicos tenían a bien ofrecernos, para estar del todo punto informados, dadas las ganas que teníamos de que se esclarecieran los hechos y que los culpables, esos malditos asesinos, y sus cobardes encubridores fueran detenidos y pasarán todo el tiempo posible purgando su pena entre rejas. Todos hemos sentido tan dolorososas pérdidas y nos hemos puestos en la piel de esos padres que tan dignamente lloraban y siguen llorando su amarga pena. Todos, o casi todos, hemos apoyado las iniciativas emprendidas por las familias de estas chiquillas.

 Habrá quién lo haya hecho estampando su firma para un aumento de penas, de cumplimiento de condenas íntegras o solicitando la imposición de la pena de muerte para los criminales que comenten este tipo de delitos. Los habrá que lo hayan hecho acudiendo a las concentraciones o manifestaciones organizadas al efecto. Los habrá que lo hayan hecho quedándose en casa o acudiendo a un lugar de oración para rezar en pos de la aparición de los cuerpos (ójalá el de Marta apareciese de una vez por todas y acabara para la familia todo esta esperpéntica y demoniaca pesadilla).

A todos nos ha sorprendido la entereza de los progenitores en tan difíciles momentos y a todos nos ha cautivado su saber estar y su compostura, su humildad y su templanza en tan delicados trances. En definitiva, todos nos hemos quedado prendado de la admirable actitud de estas personas. Y cuando digo todos, quiero decir eso mismo. Todos.

Por eso, pienso que Juan José Cortes, padre de Mari Luz, se ha equivocado. Su forma de actuar, de hablar, de expresarse ante los medios, de saber reprimirse, era una cuestión que a todos nos ha impresionado. A los de izquierdas y a los de derechas, a los de centro y a los de los extremos, a los rojos y a los azules. Sin embargo, creo que acaba de entrar en una espiral que puede provocar que toda esa admiración ganada a pulso se venga abajo como un frágil castillo de naipes.

Juan José, es un humilde obrero titulado en FP como auxiliar de automoción y con varios cursillos de informática y fotografía. No dudo de la inagotable capacidad laboral que pueda tener y mucho menos de la más que sobrada capacidad mental. Pero hay cosas que no se aprenden si no se estudian. Y digo esto porque hace unos días, de la noche a la mañana, Juan José ha pasado a ser asesor jurídico de un importante partido político. Del más importante de todos aquellos que están en la oposición. De aquel que recibió decenas de millones de votos de la población española. Del Partido Popular. De esa misma población que ha intentado hacer suya la pena y la tristeza de la familia de Juan José a fin de hacerla más liviana y soportable.

Nada en contra tengo sobre la ideología política que pueda tener cada cual. Pero si me sorprende que se haya dado de baja en el PSOE, por "sentirse huérfano y desamparado por su partido". No sé cuales serán las verdaderas razones para unirse al enemigo, pero después de los coqueteos que tuvo con otro partido (UPD) del que se llegó a decir que iba a ir como cabeza de lista en las municipales de Huelva, sólo me cabe pensar que iba buscando un hueco en el mundo político. Y no sólo pienso eso, sino que además pienso que se ha equivocado.

Primero porque evidentemente no entiendo en que va a asesorar en asuntos de justicia, concretamente en la tramitación para la reforma del Código Penal a un partido en que abundan los tiburones, no sólo politicos y empresariales sino también jurídicos. En el fondo creo que si él lo analiza tampoco lo entenderá. Y segundo, porque creo que su fichaje no va a consistir más que en una utilización política para sacar réditos electorales. Se equivoca porque creo que ha entrado en un mundo cainita y cruel. Un mundo que el que pasas de la admiración al odio sólo con una expresión, con un gesto, con una mirada. Se equivoca porque no tiene los conocimientos legales suficientes que pueda tener un simple licenciado en Derecho. Se equivoca porque las personas que estuvieran esperando dentro de su nuevo partido una oportunidad como la suya van a hacerle la cama más pronto que tarde. Se equivoca porque como se mueva no saldrá en la foto. Se equivoca porque has entrado en una dimensión en la que lo mismo que te ponen una alfombra para que llegues a una silla, te mueven la misma para que caigas sin sentarte siquiera en ella. Se equivoca porque lo mismo que te pegan una palmada en la espalda te dan una patada en el culo. Se equivoca porque toda la credibilidad ganada a pulso la pierdes sin dilación. Se equivoca porque no se da cuenta de que lo han lanzado a un lodazal en el que más que barro hay arenas movedizas.

Siempre lo creí un tio sensato, un hombre listo, una persona inteligente a pesar de su escasa formación reglada. Siempre me ha caído bien. Deseo de corazón que todo salga como el espera. Que nada le pueda pillar de sorpresa. Por eso ójalá todo te vaya bien. Ojalá no se cumplan estos augurios. Ojalá no me convierta en un pájaro de mal agüero. Ojalá el equivocado sea yo.

¿Por qué no te callas? (otra vez)
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Alguién dijo algo así como, "más vale estar callado y parecer tonto, que hablar y despejar las dudas". Bingo. No he podido encontrar una frase que venga mejor al pelo de esta entrada.

Verán, cojo el periódico y leo con perplejidad una especie de justificación. De excusa. De defensa. Tal vez, ahora, al cabo de los meses, el protagonista de la pantomima se haya dado cuenta del corte sufrido ante no sólo los gobernantes y representantes de todos los paises de hispanoamérica, sino ante los millones de personas que en todo el mundo han visto, ven y seguirán viendo la rotunda parada de pies ( parada en seco que dicen por aquí), el zas en toda la boca que el Rey de España dió en toda su enorme cara al jefecillo bananero que aguantan por Venezuela.

Este tipejo, por desgracia presidente de una nación, se cubre de gloria (de nuevo) al decir más o menos, que menos mal que no oyó al Rey mandarlo a callar. Y yo pregunto, ¿Qué hubiera pasado? ¿Que habría hecho si se hubiese enterado?. Supongo que habría mandado arrestarle y encarcelarle. Si, sólo por eso. Este individuo tan amante y propulsor de las libertades (sólo de las suyas, supongo) es el mismo que encarcela y reprime a todo aquel que tenga una opinión divergente a la marcada por su patético caudillismo. Es el mismo que en aras de la libertad de expresión (sólo de la suya, evidentemente) cierra medios de comunicación críticos con su gestión (probablemente a partir de ahora lo mejor será no intentar ir a Venezuela, por lo que me puediese pasar). Este personajillo tebeístico, es el mismo que en defensa de las ideologías colectivas y regionales con propósitos independentistas (sólo de las suyas, obviamente) protege y cobija a terroristas y asesinos. Este vulgar militarzuelo, en defensa de los valores democráticos (sólo de los suyos, naturalmente) es el mismo que por arte de birlibirloque ha confeccionado una ley que le permita perpetuarse en el poder. Este necio, orangutanado, charlatán y vendeburras, es aquel que trata a los representantes de países de enraizada democracia como los vivos retratos de satán. No sabe que belcebú ya hace tiempo que lo poseyó a él mismo.

Porqué no es normal que cada vez que este chismoso de la política habrá el buzón (la boca quiero decir) suba el pan. Cada vez que queda demostrada una de sus mil y una mentiras, se retrata con la fábula del bolivarismo bondadoso del que él se erige en adalid y el imperialismo maligno del que lo ha pillado con el carrito de los helados.

Y es que este payasete, que causa no sólo la vergüenza y el sonrojo ajeno sino que además levanta con cada palabra pronunciada la compasión hacía el pueblo que domina, se autoproclama el salvador de la nación venezolana. Este dictadorucho de chiste de Gila, junto al hombre del chalequito, ese tal Evo, y al personaje de la gorra verde y el chandal azul, el archiconocido y superrevolucionario Fidel, son los que cada vez que quieren y les sale del alma (por no encenderme y decir una barbaridad) ponen en jaque a nuestra nación haciendo gala de una ristra de argumentos más propios de una viñeta de Forges que de un estado serio y avanzado.

Son los mismos a los que desgraciadamente nos plegamos reverencialmente cuando ellos así lo desean. Son los mismos que se cachondean de España, gran país hermano al que sacarle hasta los ojos cuando así les conviene. Son los mismos que nos tienen cogidos por los bemoles (parece que al final voy a lograr contenerme) por intereses de índole netamente económico. Son los mismos pájaros que amenazan con cortar las relaciones amistosas que mantienen con España, cada vez que quieren demostrar su fortaleza. Son los mismos a los que al parecer le debemos todo lo que tenemos, todo lo que somos.

Y así, mientras el mono corroncho, campa a sus anchas soltando sandeces y estupideces por su soberbia boquita sin que ninguno de nuestros representantes sea capaz de frenarlo, nosotros seguimos añorando que vuelva un Rey y le suelte en toda la jeta un, ¿Por qué no te callas? otra vez. O mejor dicho, un ¿ por qué no te callas? para siempre.
Bendita locura
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Fue un reencuentro frío. Distante. Un simple saludo. Después anduvimos cada uno a lo suyo. Cada cual haciendo su labor. Como siempre. En silencio. Silencio sólo roto por leves suspiros del dolor que provoca el esfuerzo centrado en mi cerviz. Silencio quebrado por el crujir del armazón que sobre su todo se soporta. Un poco de música de fondo y un rachear de zapatillas para no perdernos el compás. Trabajamos juntos. Más que rozándonos. Sintiéndonos. Sufriéndonos. Padeciéndonos. Un trabajo no forzado. No obligado. Y aunque, como los mejores amores, a veces reñido. Sarna con gusto no pica. Ella intentando vencerme. Yo saliendo airoso. Una batalla sin fín. Una guerra en mitad de la noche. Y a pesar de estar rodeados por un ejército de compañeros, no queremos cuartel en el que no estemos sólos ella y yo.

El rocío de la noche testigo de nuestros desafíos. De nuestros retos. De nuestros desvaríos. De nuestra locura. De nuestro incomprendido amor. Ese que en ciertas ocasiones no entendemos ni ella ni yo. Seguro que tampoco tú lo entenderás.

¿Que habré visto yo en ella? ¿Por qué se habrá fijado ella en mi? Inexplicable. Tanto como nuestra historia. Un cuento que dura más de una década. Pronto habrá que sumarle un lustro. Sin embargo, cada año es igual y al mismo tiempo distinto. Es un amor de temporada. Empezó de juventud y continúa en la madurez. Y a pesar del sufrimiento nos echamos de menos.

En la despedida, aunque gélida, nos miramos. No pudimos resistir el sonreirnos. Un leve guiño. Un hasta luego. Un hasta pronto. Porque la próxima vez que nos veamos, será cuando la vida se resuma en siete dias. Cuando a Aquella a la que profeso mi fe, sea portada por un corázón que hasta el cielo quiera elevarla. Cuando la dureza de la vida no se resuma más que en una inmaterial carga de sentimientos. Volveremos a vernos en días de pasión. De capirotes espigados. De ruán y esparto. De morados y amarillos. De esplendor y sobriedad. De capas y colas. De cruces penitenciales y ceras de iluminada pureza. Será en Semana Santa.

Bendita madera. Amada locura. Ansiada espera.
137 medidas ¿137 errores?
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Acabo de llegar a casa. He puesto la tele y me he sentado tranquilamente a ver que es lo que nos ponen. Ya sabía que el "prime time" de la primera de TVE, iba a estar dedicado a una entrevista al presidente del Gobierno de mi país. Sinceramente no era mi intención ponerme a verla, no pretendía dedicarle ni un sólo minuto a su visualización, ni un sólo segundo a su intervención. Sin embargo, recapacitando, he creído que siempre es interesante escuchar a aquel que mueve los entresijos de España. Del país en el que vivo. Pienso que debería ser de obligado cumplimiento para todo aquel que se interese por el estado de su país oir las explicaciones del máximo responsable del mismo, máxime en una situación tan delicada cómo la que nos está tocando vivir.

¿Sabeís cuanto he aguantado viendo la entrevista? Exactamente dos minutos y cuarenta y cinco segundos. El tiempo que he tardado en darme cuenta de que todo se trataba de una puesta en escena medida y pensada para darse un lavado de imagen. No un lavado cualquiera. Un lavado con jabón lagarto y frota que te frota. Ya intuía, desde que se anunció la intervención, lo que iba a ser la misma. Un nuevo teatro. Sin novedad en el frente. Insustancial, soso, aburrido, repetido. Una función mil y una vez representada. Pose y cara de circunstancias cuando toca. Risa de marketing, ganadora de elecciones, cuando viene al caso.

He cambiado el canal, cuando se ha referido a las medidas propuestas. Mire usted señor presidente, cuando usted ha afirmado que han tomado 137 medidas contra la crisis. Sólo quiero decirle dos cosas. La primera, que reconoce que me mintió. Hace dos años, no había crisis, había una leve recesión. Todos estabamos equivocados y además eramos unos antipatriotas que no querían a España. Ahora, con más de cuatro millones de parados (dijo que jamás llegaríamos a esa cifra), duplicando la media europea, busca pactos con aquellos a los que ultrajaba antes de una cita electoral. Cuando usted se jugaba la poltrona. Segundo, si ha tomado 137 medidas, por favor le pido que no tome más. Porqué de las 137, ¿Cuantas han funcionado?.

Dijo que se iba a invertir en I+D, para que tomara el testigo de la construción otro sector que tirara del carro de la economía. Hoy incentiva de nuevo la construcción, tanto civil (Plan E) como la privada (deducciones en impuestos y licencias a los que realicen reformas en sus hogares), con lo cual, estamos en las mismas. Pan para hoy y hambre para mañana.

Dijo que la economía del país era la más solvente de todas las de la Unión Europea y ¿qué pasó?. Que dilapidó el dinero. ¿En qué? En experimentos electorales, aún en contra de los expertos que le rodean. ¿Qué pasó cuando se le ocurrió regalar 400 euros a los españolitos? Ya le advirtió su Ministro de Economía, que no era posible, y ¿qué hizo usted? que lo contradijo, que lo negó. ¿Cuanto costó la broma? 5.700 millones de euros. Se dice pronto. ¿Cuantas personas salieron de "pobres" con ese regalo?. Particularmente pienso que no benefició. Sólo perjudico a más de uno. Aumentó las bases de cotización y por ende el pago de impuestos.

Dijo que subiría los impuestos a los que más tenían. A los poderes adquisitivos más elevados. ¿Que va ha hacer? Subir el impuesto a todos los ciudadanos de a pie. Recuerdo que el IVA, lo pagamos todos, los que le votaron y los que no. Además ello no quiere decir que vaya el Estado a recaudar más. Por una simple razón, porque es probable que se gaste menos. No lo digo yo. Lo dicen los expertos en economía de la Unión Europea. Esa que usted preside.

Dijo que congelaría los sueldos de los funcionarios, y sin embargo hoy me desayuno la noticia de que antes de las próximas eleccíones, los trabajadores de la administración van a recibir un "regalito" de 500 eurillos. Total, que más da, si de lo que se trata es de no soltar el bonito sillón del poder. ¿Verdad?

Dijo, dijo, dijo...

No soy economista, no entiendo mucho de números, pero cualquiera que lleve las cuentas de la, que cómo dice el anuncio, es la República Independiente de su Casa. Sabe que si no hay ingresos o estos se reducen, hay que gastar menos o restringir el máximo posible. Usted, lejos de eso, ha hecho lo contrario. Y mientras sigue en la nube, mientras sigue soñando con castillos en el aire, a otros el castillo, el de arena, el de cemento, se le ha derrumbado y no tiene donde refugiarse. Hágaselo mirar, y gobierne como si estuviera en su casa. Es muy fácil disparar cuando la polvora es ajena.
Yo voy ¿y tú?
Blog: Las cavilaciones de un sastre



Hace algo más de una semana, en una de las entradas de este todavía joven taller (La VIDA como DERECHO), me posicionaba individualmente sobre la controvertida reforma de la Ley del Aborto. Dicha reforma legislativa se encuentra a menos de cuatro meses para su entrada en vigor. Poco creo que haya que decir sobre su nueva estructuración y sobre su novedoso y  polémico contenido que no se haya dicho ya. Creo que después de tanto hablar de ella pocos serán los que no conozcan los nuevos aires que trae la tan progresista Ley.

Reflexionaba al final de la mencionada entrada de las acciones que se podían suceder desde el momento en la que se aprobó. Y comentaba que a los particulares, al ciudadano de a pie, sólo le quedaban dos alternativas. O bien caía en la desesperanza y daba por perdida la batalla o bien luchaba hasta el final. Pués bien, yo soy de los que va a optar por la segunda opción. Voy a pelear, dentro de mis posibilidades y los escasos medios que pueda tener, para que, según siempre mi opinión personal, lo que es una abobinable aberración, terrorífica, inhumana, inconsecuente, peligrosa, y contraria acción al sentir popular  que se comete con la puesta en funcionamiento de la nueva norma, no se lleve a cabo.

De sobra sé que los elementos a vencer son difíciles pero luchar por lo que uno quiere es el medio más eficaz para conseguirlo. Nadie puede decir que lograr aquello que se propone siempre vaya a ser fácil, que vaya a ser un camino de rosas, sin baches, sin badenes, sin agujeros en la vía, tan fácil de recorrer que no tengamos que sortear los obstáculos que se nos presenten. Que nadie dude que el trayecto será duro. Lo más importante para conseguir el objetivo, aparte de pelear por el, es tener esperanza y creer en que se puede alcanzar.

Mañana, en Sevilla, a las 12 del mediodía, en la Plaza Nueva. La primera cita. El primer reto. Será una concentración para reclamar el Derecho a Vivir que asiste a todo ser humano. En ella, aparte de la retirada de tamaña afrenta a la vida que supone la nueva legislación, se solicitarán y reclamarán medidas sociales para las mujeres embarazadas. Es más fácil, más sencillo, menos problemático para los que nos gobiernan, para los que llevan las riendas políticas de nuestro pais, decir y hacer que las mujeres interrumpan voluntaríamente su embarazo (según nos intentan vender de manera sibilina un aborto en toda regla utilizando el término progre) que promover medidas de corte social que eviten lo que pudiera ser la salida más fácil y a la vez más peligrosa para una mujer.

Será una concentración que tendrá lugar en varias ciudades de España y a la que han mostrado su apoyo cientos de instituciones. No se va a centralizar pues en ningún lugar concreto, no nos va a pillar por tanto lejos de casa. Así que  sólo nos puede frenar el ánimo de asistir el handicap de la meteorología o la pereza de una mañana de domingo. Pobres argumentos para los que consideramos la vida como el derecho primordial y más importante del ser humano. No hay motivos para quedarse en casa para los que queremos hacernos oir, para los que queremos que nos escuchen, para los que solicitamos una retirada a tiempo de lo que generaciones venideras pensarán que es una auténtica tropelía contra el desarrollo del género humano.

Yo sólo seré un grano de arena, pero junto a tí que ahora me lees a lo mejor formamos una montaña. Por eso, porque creo en la VIDA, porque quiero luchar hasta el final, yo voy ¿y tú?

La Cofradefusión
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A estas alturas de la película, pocas veces me sorprendo por aquello que pueda ver. Sin embargo, este caso puede ser una excepción.

Acostumbrado a ver cosas raras en la vida, ya no hay casi nada de lo que me pueda extrañar. Digo bien, casi nada.

No es que sea para rasgarse las vestiduras, pero a uno que se considera, y a mucha honra, capillita de pro, me ha dejado algo estupefacto. No me lo esperaba, la verdad. Y yo que creía que en el mundo cofrade ya estaba casi todo inventado.

No soy de aquellos que ponen las manos en el fuego por nada ni por nadie. Ya no. Pero a buen seguro, que si me jugara las extremidades, en este caso no las perdería. Y es que,  no creo que el maestro Vicente Gómez Zarzuela, allá por el año 1898,  pensara cuando componía su famosa sinfonía musical, la maravillosa marcha Virgen del Valle, más que en la señora de los ojos verdes y en su amigo, Alberto Barrau, tristemente fallecido en un naufragio en el Guadalquivir, siendo la persona a la que dedicó la bella partitura.

Verán, últimamente el mundo del arte, en este caso el mundo del baile y la música, han diversificado sus géneros. Así no es extraño que hayan proliferado musicales sobre musicales, o se hayan fusionado diferentes estilos para engendrar uno nuevo, como bien pudiera ser, por ejemplo, el flamenco pop o el flamenco fusión. Incluso se he llegado a ver cosas tan inverósimiles como una conjunción flamencofutbolera, materializada en un baile por golerías (bailar goles), realizado por Jesús Aguilera durante una gala de los medios oficiales del equipo al que deportivamente profeso mi todo mi amor (para que no vamos a andar con tapujos ¿verdad?).

Lo que no podía esperar es que esta moda de la fusión musical llegara hasta el orbe cofradiero. No imaginaba que estas invenciones pudieran atrapar bajos sus innovadoras garras al rancio mundo del capillita. No sé como habrá sentado a los que han tenido oportunidad de verlo, cómo tampoco sé que opinaran los que a continuación lo hagan. Yo, ¿qué quieren que les diga?, no sé si voy o vengo, es decir, no estoy seguro de que me guste o de que no. Me ha dejado tan anonadado que no se si estoy impresionado por su belleza o por su ordinariez. Lo que si me ha parecido es original. No dudo, ni mucho menos, a pesar de la humilde puesta en escena (no hacía falta más), del duro trabajo realizado y del esfuerzo que conlleva el interpretar la música de dicha manera realizando una coreografía de tal calibre. Pero no me termina de encajar esta forma de teatralizar los momentos de la pasión. Tal vez sea demasiado clásico y quizás me estoy quedando antiguo en ciertos aspectos cofradieros. A lo mejor es que no se comprender las nuevas novedades que nos trae el arte.

Tampoco tengo la seguridad de deciros que es lo que más perplejidad me ha causado, si el ver a un hombre bailar con el torso desnudo en un Templo o el ver como al final de la actuación la concurrencia enardecida no sólo aplaude (algo normal y natural) sino que lanza gritos de aprobación jeleando y braveando a los interpretes (músicos y bailarín).

En fín, a algunos les gustará y a otros no. Unos pensarán que es una aberración que merecería la excomunión, y otros que merecería la medalla de las artes (radicales los hay en todos sitios). Habrá quién piense que el lugar era el equivocado, y existirán los que crean que el sitio no podría ser mejor. Alguién dirá que no ha visto nada parecido mientras otros consideran que no es nada nuevo, nada del otro mundo.

Ahora os invito a verlo (Toca la Banda Municipal de Sevilla, baila Francisco Velasco). Sólo después podreis juzgarlo y sacar vuestras propias conclusiones.Yo todavía no he logrado hacerlo.

Eso si, como se ponga de moda ya digo yo que ha nacido un nuevo género. Lo podremos denominar, por ejemplo como cofradefusión o capillitafusión, aunque se admiten sugerencias. Y como nos de por ello, no será extraño que salgan las nuevas cátedras referidas a este novedoso estilo. Se organizarán encuentros, foros y mesas redondas, tertulias y peñas, grupos especializados y, como no, surgirán los críticos de turno especialistas en Flamencología Cofradieromusical.Parece que lo estoy viendo.


Un verdadero placer
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Siempre, cada vez que me he enfrentado a la preparación de un exámen directa o indirectamente relacionado con la Historia, he seguido unas peculiares pautas para su feliz superación. Primero durante mi etapa en la EGB, con los controles que estimaba conveniente poner la profesora Concha, a la que felizmente también tuvimos por docente en las clases de Lengua. Segundo en BUP y COU, con las lecciones recibidas de Historia General, tanto de España como Mundial, desde la prehistoria hasta la contemporaneidad, el Latín y el Griego (lenguas clásicas que tanto tanto trabajo me costó aprobar) y la Historia del Arte. Y en tercer lugar, en la Facultad, en el primer curso de carrera con las asignaturas  de Historia del Derecho y Derecho romano.

Recuerdo que alguna vez me preguntaron sobre el truco que utilizaba para sacar grandes notas sin realizar grandes esfuerzos. No tenía ciencia. No era difícil. Sólo tenías que creer. Sí, creer. Creer en la historia y en ti mismo. Creer que habías sido parte de ella. Cuando lo lograbas, si además tenías algo de constancia, los resultados no se hacían esperar. Repito. La singularidad de la práctica llevada a cabo no consistía más que en creer. Ello llevaba después y casi consustancialmente ha vivirla y ha disfrutarla.


Si había que estudiar Roma, yo era un romano más, con casco y coraza, que espada en mano conquistaba territorios para el Imperio. O bien, era un ilustre componente del senado con su blanca y larga toga. O un valiente gladiador, o un humilde mercader...

Si había que estudiar la Reconquista, pues ahí iba yo, al lado del mismísimo Cid Campeador con mi caballo dispuesto a luchar contra los infieles...


Si había que estudiar la Edad Medía, apuesto, galán, hidalgo caballero o miserable, ruín y picaro hambriento, conquistador y navegante, espadachín aventurero o monje,  inquisidor curtido en intrigas palatinas o pobre siervo sometido a la volundad de su señor...


Si lo que habia que estudiar era una revolución, yo era un auténtico bolchevique ruso,  o un soldado napeleónico, o bien un ilustre y noble francés condenado a la guillotina o un campesino que toma la bastilla a la voz de Fraternité, legalité e igualité, o cómo diablos lo gritaran nuestros gabachos vecinos.

Tantas vidas imaginarias, tantas horas de batallas y de tratados, de guerras y paces... que me prometí que para revivir esas aventuras, ya no sólo iba a realizar esos viajes en el tiempo. En el momento en el pudiera llevarlos a cabo, realizaría también viajes en el espacio. Así que ahora, cada vez que me lo puedo permitir, me planto "in situ" en lugares en los que he sido testigo virtual de la historia.

Acabo de llegar de tierras leonesas. ¿Qué decir? ¿Qué contar?. Pués que me he sentido como un noble medieval, he vivido como un rey, he sufrido como un guerrero, he padecido como un campesino, he rezado como un religioso y he creado como un artista.

En esta ocasión, he realizado una magnífica ruta por León, Benavente, Toro y Zamora. Parte de la cuna del arte románico, tierra protagonista de la Reconquista, zona donde germinó gran parte de la historia de nuestro pais.

En León, he disfrutado de un espectacular alojamiento en el Palacio de San Marcos, he visto en persona la luminosidad y gama cromática de las vidrieras de su Catedral y he me quedado absorto con las pinturas del panteón de la Basílica de San Isidoro. Además de haber andado sus calles y plazas y haber admirado sus palacios y casas.

 

En Benavente he dormido en lo que en su día fue el emblemático Castillo de sus Condes, he visitado la ciudad en la que falleció el Santo Rey Fernando III y me ha servido de refugio de la tormenta perfecta la Torre del Caracol.



En Toro me he conmovido con la grandiosidad de la Colegiata de Santa María y la belleza de su pórtico y sacristía en la que la Virgen de la Mosca es protagonista junto a otros ornamentos, entre los que destaca un magnífico ostensorio de plata y marfil. Me he perdido por sus viejas callejas como un templario más de los que asistían a sus Iglesias, me he quedado petrificado como el mausoleo de Beatriz de Portugal en el Convento del Spiriti Sancti y he pegado tragos a los famosos vinos de la localidad con vistas a su Plaza Mayor.


Y ya en Zamora, he gozado con la estancia en el magnífico y bello palacio de los Alba de Aliste, testigo mudo del paso del tiempo, de sueños de nobles y cortesanos, testigo de opulencia y humildad. He paseado por sus coquetas callejuelas y me he impregnado de la magnificencia y sobriedad de su arte románico. He oteado el horizonte por encima del Duero como un vigía más desde los restos de su castillo y he caido rendido a los pies de la belleza de su catedral. Fantástico el cimborrio, fantásticos sus tapices, fantástica su custodia procesional. Fantástica Zamora.


Ha sido un verdadero deleite. Un auténtico placer para todos los sentidos el saber que he tenido entre mis dedos parte de mi historia, parte de la historia. De esa misma historia, que a partir de este momento ya sólo podré recordar, pues como el agua, cuando intentas atraparla sólo consigues que se te escape de las manos.
La VIDA como DERECHO
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Desde la tarde de ayer, no sé más que dar vueltas y vueltas por este pequeño taller. No logro concentrar la mente en mi trabajo. Siento una extraña mezcla de sentimientos. De muchos sentimientos. Y en la cabeza de este humilde servidor, sólo hacen girar como en una lavadora, se agitan como en una simple coctelera. Y en ese loco vaivén se desbordan como un río en su crecida. Impotencia y rabia, desazón y tristeza, incomprensión y perplejidad.

Ayer, para aquellos que creemos en la vida como el derecho más fundamental del hombre, inherente a su propia condición, se consumó una noticia que no por esperada iba a ser menos dolorosa. Aún teníamos la esperanza de que no llegara producirse, pero sin embargo, las prevendas, la hipocresía, la incongruencia, la relativización y banalización de lo más importante que pueda tener un ser humano, consumó lo no deseado.

Ayer fue aprobada la nueva reforma de ley del aborto. 

Varias veces he tenido intención de airear mis posiciones públicamente sobre este asunto y por cobardía (no hay otra excusa) no he sido capaz de salir a ninguna tribuna pública a hacerlo. Quizás porque es más fácil ampararme en la multitud del grupo que salir valientemente a pecho descubierto a decir lo que uno piensa. Tal vez sea tarde, pero más vale tarde que nunca.

Vaya por delante, para que quede claro, que a partir de esta linea, todo, absolutamente todo, lo que a continuación leas, es única y exclusivamente una opinión libre, independiente y personal, con la que no pretendo que nadie esté ni más ni menos de acuerdo con ella. Es lo que siento y así lo expongo. Y si no lo digo reviento.

La susodicha reforma lo que pretende es que se pueda abortar (interrumpir voluntariamente el embarazo según los términos progres) en cualquier caso, fuera de los actuales marcados y ya legislados (es decir, porque si). Aborto libre hasta 14 semanas (extensible en algunos caso a la semana 22), a partir de los 16 años y sin que sea necesaria el consentimiento de los dos progenitores, bastaría con el de uno, salvo en los caso en los que pueda resentirse la convivencia familiar en el que no haría falta dicha autorización.


Feto de 12 semanas

La interrupción voluntaria del embarazo (siguiendo el término progre) a menores de 16, será a partir de ahora un derecho, pero la negativa de un médico a llevarlo a cabo por objeción de conciencia podría ser un delito si su participación en el aborto no fuera de forma directa. Mientras a unos se le otorgan derechos a otros se le impondrán obligaciones aún en contra de su conciencia ideológica o religiosa. Recuerdo que la libertad ideológica y religiosa es un derecho amparado por la Constitución (Art. 16) e integrado en la carta magna entre los llamados derechos y deberes fundamentales y por ello amparado por el máximo grado de protección.

A partir de ahora una joven de 16 años podrá acudir a una clínica y abortar, sin otro requisito que el de su voluntad. Recuerdo que por ejemplo para ejercer el derecho a voto hay que tener 18 años, que para proceder a una operación de apendicitis se requiere la información paterna y que para cualquier retoque estético aparte de la autorización paterna a veces se procede a exámenes psicológicos. Incongruente ¿verdad?. ¿No deberían los padres tener el derecho a ser informados de los riesgos que puede asumir su hija? ¿No deberían tener derecho a emitir su parecer ante la trascendencia de la situación?. A lo mejor nuestros legisladores en su afán de progresismo no se han puesto en el pellejo de los padres de una menor que decide abortar por su propia cuenta y riesgo. Bueno, miento, en alguna entrevista he escuchado a algún ministro opinar de ello y decir que no les gustaría enterarse de la situación que ha vivido su hija a toro pasado. Pues vaya, aplíquense el cuento y lo que no quieren para si no lo impongan para los demás.

Entiendo ahora que los jóvenes de hoy en día, los de la bien y corta llamada generación ni-ni, vayan "in crescendo". No saben, porque nadie les enseña, cual es la consecuencia de sus actos. No entienden que cada causa tiene su efecto. Que lo que se hace mal debe corregirse. Así si robas y matas, tendrás que pagar por ello con una condena. Si insultas y calumnias, podrás ser sancionado a pagar una multa. Y si copulas con tu pareja, podrás tener un hijo. Esto último es el aeiou de la ley natural. De la propia ley de la vida. Y es que con esta reforma no hacemos más que dejar que los jovenes dejen de evadir sus responsabilidades. Una más. Una de tantas. Se han acostumbrado a conseguir el todo por nada. Así nos va y si no se pone freno así seguirá.

Para defender la reforma legislativa se ha recurrido a la afirmación de que el feto no es persona. Si nos atenemos a la legislación vigente, la personalidad es marcada por el nacimiento (art. 29 Código Civil), pero también se dice que al concebido se le tiene por nacido para todos los efectos que le sean favorables, por lo cual interpreto que se da por sentado que será persona a futuro (siempre que tenga figura humana y viva 24 horas desprendido del claustro materno). El caso, es que se nos quiere imponer una ley en la que el propio legislador no tiene claro cual es el concepto de ser cuya vida se quiere eliminar. Yo tengo claro que el ser concebido pertenece al genero humano, es vida humana, creado por humanos y todo lo que sea eliminarlo será la matanza de una futura persona. La creadora de la idea de reforma, la ministra de igualdad, Bibiana Aido, parece no tenerlo claro. En unas declaraciones y al ser preguntada por lo que ella pensaba que era un feto, se desmarca diciendo que para ella es un ser vivo. Claro que es un ser vivo hija, pero ¿de que género? animal, vegetal?. Si es un ser vivo al que se puede matar antes de nacer, ¿que diferencia hay si yo voy y mato a un perro, a un lince ibérico o a un buitre leonado?. Creo que a partir de ese momento no se podría aplicar a mi acción el artículo 632 del Código penal, quedando mi acto impune y dejando por ello se ser un hecho punible.

Por lo que veo, oigo y leo, entre los miembros y en este caso también miembras (fruto de la ordinariez y falta de respeto al castellano fomentada por el progresismo y que es harina de otro costal que daría para otro análisis) del gobierno, tampoco existe consenso personal en los puntos planteados en la reforma. Y digo consenso personal porque se ha impuesto la disciplina de partido, es decir, a final votaron lo que le indicó la cúpula de su partido y no lo que les dictaba su conciencia o ideología. Y esto me parece no sólo triste, sino dantesco y penoso. Políticos como José Bono, Paco Vázquez (embajador español ante la Santa Sede) por ejemplo, o el propio Sánchez Monteseirín, que se vanaglorian de católicos ¿Qué harían? ¿Votarían en conciencia o por disciplina impuesta? Esta claro tras lo sucedido en el Ayuntamiento de Sevilla el pasado viernes 17 de julio en el que se votaba una moción a favor de la reforma de la Ley. Días antes el Alcalde de Sevilla (recuerdo que es médico y presume de haber estudiado en el Colegio Don Bosco y a la que puede coge una vara y preside una procesión) en entrevista concedida a Sevilla Tv, se desmarca diciendo que no está de acuerdo con ciertos aspectos de la reforma. Pues llega el día de autos y en la votación va el tio y vota?? ¡¡¡a favor de la moción para la reforma de la ley del aborto!!!! Increíble no? Pues si, este es el nivelito de nuestros gobernantes. La doble moral de los que llevan las riendas de nuestro país. Y digo como le dijo cierto miembro de la oposición. ?O mintió usted antes o mintió después?.

Tampoco es claro el motivo que lleva a nuestros gobernantes a tomar la determinación de reformar la ley. Tal vez sea un intento de la ministra Aido para demostrar y hacer ver que su ministerio de igualdad sirve para algo. Y es que no he visto, ni leido, ni escuchado de un clamor popular abogando por dicha reforma, salvo a cierto colectivo de mujeres feministas pero que en nada parecen representar el sentir general del país. Lo que si he visto, ha sido un sentir popular masivo en contra de esta reforma y a favor de la vida. Una movilización en octubre a la que acudieron cerca de un millón de personas. Creo que las que se  han llevado a cabo por los sindicatos estos días no habrán llegado entre todas a reunir ni a un cuarto de la mitad de la anterior y sin embargo, el Presidente de nuestro país va y dice que los escuchará porque no gobierna con decretazos.

Manifestación a favor de la vida en Octubre

Pero lo que ya hace que me estremezca hasta la rabia es la forma en la que se ha aprobado. ¡No se han llegado a votar nínguna de las 88 enmiendas presentadas!!. A sido sacada adelante con la connivencia de partidos de ideario católico. Asqueroso. Unos sacarán el blindaje del sistema tributario de su comunidad y otros sacarán beneficios en la reforma de su estatuto.

También es paradójico que el mismo día que se aprueba la reforma que permitirá la muerte de seres inocentes, el Presidente del Gobierno de España, (de cuyo no nombre no es que no pueda, sino que no quiero acordarme) del mismo país en que se da vía libre para catalogar como derecho la interrupción de una vida, denuncia en Ginebra la pena capital. Anuncia que creará una comisión internacional contra la condena a muerte, como si el aborto no fuera una forma sibilina y sádica de sentenciar a un inocente sin capacidad de defensa a privarle del derecho a la vida que le asiste.

Por cierto, en la votación de ayer en el senado, en la que la diferencia fue de unos escasos votos, se dió un curiosísimo caso que nos puede dar una visión de como se las gastan nuestros representantes políticos. Se permitió votar a un senador que tiene negocios directamente relacionados con el asunto tratado y por el que ha obtenido pingües beneficios. ¡Acaso no existe nínguna regulación de incompatibilidades¡ Saquen sus propias conclusiones.

¡¡Ahh!! no quería pasar por alto el vomitivo, nauseabundo  y esperpéntico abrazo de Leire Pajín, esa nueva rica de la vida política, celebrando la aprobación de la ya manida reforma legislativa. Sólo espero que el día de mañana, por su bien y tranquilidad, si tiene una hija y llegase el caso, esta le comunique su decisión de abortar. Aunque ya se sabe, a quien escupe hacia arriba, encima le cae.
Ahora sólo nos queda por delante los cuatro meses de "vacatio legis" tras la que la Reforma será de plena aplicación. Durante ese periodo veremos a la Iglesia solicitar su abolición, a la oposición recurrir y nosotros... ¿Que haremos nosotros?
O bien nos entregamos a la desesperanza o bien seguimos en la lucha, en la pelea por el triunfo del DERECHO A LA VIDA. La primera cita el día 7 de marzo.

A un tal Fernando Bayona
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El pasado día 11 tuvo lugar la inauguración de una muestra fotográfica, auspiciada y organizada por la Universidad de Granada, en la que se exponían obras de un tal Fernando Bayona y que llevaba por título Circus Christi (El Circo de Cristo). En ella representaba, según el autor, una escenográfica, kitsch, irónica, mordaz y subversiva revisión contemporánea de la historia bíblica, una visión crítica del Nuevo Testamento, ambientando temporalmente en los años 70 y continuando hasta nuestros días... El proyecto se carga además,  en unas escenas entre la ensoñación, lo cursi, lo banal y lo kitsch de gran potencial irónico y sexual... Resumiendo, no se le ocurre al tipo otra cosa que representar a San José como un camello, a la Virgen como una prostituta y a Jesús como gay.

Esta exposición iba a estar abierta en principio hasta el próximo 5 de marzo, pero cerró sus puertas de forma precipitada cuatros dias después de su apertura. Y es que esta joya de artista, presentó ante la policía una denuncia por amenazas vertidas en su e-mail personal. No justifico la violencia bajo ningún concepto y en nínguna de sus formas, pero ¿que es lo que esperabas Bayona?. No entiendo que para mostrar el supuesto arte que llevas dentro, ese que tantas becas te ha dado y que dicho sea de paso te pagamos entre todos, tengas que insultar, menospreciar y jugar con los sentimientos de miles de personas. Dices que no entiendes como es que te quieran matar por una exposición y que te sorprende el cariz que ha tomado este tema.

Y yo te digo que ¡ja, ja y ja!.

Estoy seguro de que es lo que esperabas; que todo ha salido como pretendías. La publicidad, relevancia y notoriedad que has conseguido no te la han dado las 38, si 38 personas que han acudido al circo que has montado con la connivencia de una institución pública. Sabías perfectamente lo que iba a pasar, es más, tal vez no esperaras tanto éxito. Te estás garantizando otras muchas exposiciones y además a partir de ahora llevarás colgado el cartelito de autor controvertido y polémico que es lo que vende hoy en día.

Y ¿sabes una cosa?, a mi no me parece que seas tan creativo como te imaginas. Yo también tengo mis ratos de inspiración. Al poco de enterarme de lo de tu exposición, como por arte de magia (la inspiración, ya sabes, llega cuando menos te lo esperas) me vino a la mente la realización de unas imágenes y que no sabía si plasmarlas en pintura al óleo o como un montaje fotográfico de esos que tú haces. Te cuento por si te vale la idea para tu próxima muestra.

Me imaginé a un hombre vestido, con patas en forma de cabra y de cuya cabeza salía una cornamenta retorcida y blanca, podríamos ponerle una faz y en este caso que mejor que hacerle un homenaje a tu progenitor. A su lado, una mujer que le acariciaba el peludo cuerpo y que muy maquillada parecía venir de realizar su cotidiana labor en una mancebía. No vamos a ser excluyentes y podríamos representarla como la que te engendró. Y culminando la escena, en una posición superior a los anteriores, aparecía yo sobrevolando la misma ciscándome en ambos. ¿Qué te parece? ¿Te gusta la idea? Pues a mi, no.

Primero porque quiero, sin poner la otra mejilla, poder respetarte a ti, segundo porque al igual que los "míos" tus padres no tienen culpa de mi arrebato artístico y también merecen todos mis respetos y tercero porque entiendo que para alcanzar la cúspide de mi obra, para sentirme realizado hay ciertas fronteras que sé que no puedo ni debo rebasar . ¿Lo entiendes ahora?. ¿Entiendes adonde has llegado?. ¿Comprendes los límites que has podido atravesar?. Y es que además, no sólo dañas, perjudicas y ofendes las creencias de miles de millones de personas, sino que además, Fernandito, has realizado un acto de homofobía de tamaño desmedido. ¿Cómo se te ocurre, chaval, exponer y afirmar que un gay sólo puede ser hijo de un camello y una prostituta? Supongo que los colectivos de homosexuales estarán que trinan y no es de extrañar que incluso alguno de ellos pueda estar entre los amenazadores de tu mal llamada libertad de expresión. No dirijas todos los focos al mismo sitio pues puedes estar equivocado. Son los gajes de meterte en temas tan delicados, aún sabiendo toda la repercusión que podías lograr.

La próxima vez, te recomiendo, que si realmente quieres fama y notoriedad, no hace falta que te metas en algo tan ordinario y tan soez como lo que has hecho ahora. Basta con unas simples caricaturas del profeta de una religión con facciones y grupos algo más radicales de la que estos días has denigrado. Eso si que te dará publicidad. Te reconocerán en el mundo entero. Saldrás con guardaespaldas y crearás tanta polémica que seguramente serás verdadera y seríamente amenazado de muerte. Es lo que tiene la fama. Pero me juego lo que quieras a que no tienes huevos.
El sol y la ceniza
Blog: Las cavilaciones de un sastre




Ha sido tan fugaz como un guiño, tan rápido como deseado, tan veloz como inesperado. En todo caso me ha parecido tan bello como mágico, tan tímido como un amago. Y es que nada hacía presagiar lo contrario y sin embargo ha sucedido. Casí sin darme cuenta, la luz ha ido inundando este rincón que me sirve de refugio. La oscuridad ha cedido, ha sido vencida por unos momentos por el suave brillo de un sol posado sobre el azul Sevilla que lo alza a lo más alto. Ha sido breve pero intenso. Tan maravilloso como leve.

Quizás no ha querido perderse el día del inicio. La hora del comienzo. El momento en el que los relojes empiezan la cuenta atrás. Quizás me ha querido demostrar que ha pesar de todo "perfundet omnia luce" (todo brilla a la luz del sol), que ha pesar de las tinieblas siempre está ahí. Que cuando pasen las nubes volverá, y volverá para quedarse. Como cada año. Quizás, se ha asomado a la ventana para indicarme que el momento de la espera ha terminado, que el momento del gozo esta al llegar. Quizás, viene anunciando que cuando pasen las horas, que cuando lleguen los días, cuando huyan las tinieblas, se erguirá en final triunfador. Quizás se haya asomado para traerme la esperanza de un tiempo nuevo. 

Tal vez, me anima a alegrarme, a disfrutar de unas vísperas. A no avergonzarme de lo que soy, a saborear, a paladear cada segundo de estos días. A embriagarme con los aromas que nos traerá una novel estación. Tal vez, me impulsa a ser adalid de mis creencias, a mostrar a los cuatro vientos cual es la Fe que profeso. Tal vez, me obliga a ser consecuente con mis valores, a enorgullecerme de lo que soy. Tal vez venga a recordarme que somos lo que somos hasta que dejamos de serlo, hasta que volvamos a la ceniza.

Y es que hoy más que nunca debo tener claro que "polvo soy y en el me convertiré".
La apertura del taller
Blog: Las cavilaciones de un sastre

Mentiría si me dirigiera a los que ahora me leeis diciendo que jamás me había planteado embarcarme en una aventura como esta. Si bien es cierto que nunca lo vi como una cuestión de relevancia vital, muchas veces me he preguntado que me podría aportar el tener un sitio donde hacer públicas inquietudes de tipo estrictamente personal.

Y es precisamente hoy, en este frío día de febrero, cuando voy a empezar a encontrar la respuesta a dicha cuestión. Para ello, se me ha ocurrido embarcarme en la creación de un taller. Un taller de sastrería. Porque ¿Quién mejor que un sastre para cortar un traje?  Y es que este local se abre para dar rienda suelta a las cavilaciones de este sastre que seguirá las lineas de patronaje que le dicten la libertad e independencia de su pensamiento.  Encontrará en este taller las comunicaciones e informaciones que se den en el entorno del artesano, así como las reflexiones, ideas, críticas y pensamientos que surjan entre creación y creación, entre los  cortes y costuras del día a día.

Ahora permitan que afile las tijeras, que me ponga el dedal y ensarte la aguja, para a partir de ahora no dar puntada sin hilo.

Sean pues, bienvenidos.

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